Entonces, un día, la prueba volvió a dar positivo. Esta vez me sentí diferente. Más fuerte. Me lo guardé para mí hasta los cinco meses, por miedo a que decirlo en voz alta pudiera romperlo.
Cuando mi barriga finalmente me delató, Margaret la miró como si estuviera evaluando un mueble.
“Ya veremos si la cuarta vez funciona”, dijo. “Pero aunque nazca este niño, no piensen que borra las otras tres. Un éxito no borra una lista de fracasos”.
Cargué a mi hija durante nueve largos meses mientras Margaret me rodeaba como un buitre esperando a que algo saliera mal. Pero Lily tenía otros planes. Llegó en medio de una brutal tormenta de nieve. El camino al hospital fue una confusión de blanco y miedo.
El parto duró dieciocho horas. Daniel se quedó las primeras seis y luego se fue a atender algunas llamadas. Al regresar, olía ligeramente a perfume de mujer que no era el mío.
Cuando Lily finalmente llegó al mundo, gimiendo y viva, sentí como si hubiera salido de un agujero profundo y oscuro. Era perfecta. Diez deditos diminutos en las manos y los pies, ojos oscuros que parecían demasiado sabios para alguien recién llegada.
“Lo logramos”, le susurré.
La puerta se abrió. El calor de la habitación desapareció. Daniel entró con Margaret y otra mujer: alta, refinada y hermosa, el tipo de persona que Margaret siempre había deseado para él. Se llamaba Olivia. Y entonces ocurrió la escena que partió mi vida en dos.
—Firma. No te quedas con nada —dijo Daniel, poniéndome los papeles sobre el abdomen—. Sin apoyo. Sin propiedad.
Pregunté por Lily.
—Se queda —dijo Margaret—. Es una Cole. La criarán personas que saben lo que hacen, no una niña criada en albergues. Olivia será una madre maravillosa.
Todo mi ser gritaba por luchar, por arañar, por destrozar la habitación. Pero estaba sangrando, exhausta, sola, frente a una familia con más dinero y abogados de los que podía contar. Si luchaba en ese momento, me enterrarían en el tribunal y se quedarían con mi hija para siempre.
Así que hice lo más difícil de mi vida: firmé. No porque estuviera de acuerdo. Porque necesitaba tiempo. Me dejaron abrazar a Lily cinco minutos más. Besé su suave cabello y susurré: «Volveré por ti. Lo juro».
Luego me empujaron a la nieve.
Un taxista se apiadó de mí y me llevó a un albergue para mujeres de la ciudad. Esa noche, yací en un catre estrecho, escuchando a desconocidos toser en la oscuridad, con el pecho dolorido por la leche de un bebé que no estaba. Nunca me había sentido tan mal.
Pero a veces hay que tocar fondo para ver qué tan sólido es realmente el suelo.
