Cuando Mark me dejó hace dos meses, no se molestó en moderar sus palabras.
Se quedó en nuestra sala, con la bolsa de gimnasio al hombro, y dijo sin vueltas: «Emily, has engordado mucho. Quiero a alguien que se cuide de verdad. Claire sí». Luego se encogió de hombros con indiferencia, como si fuera una decisión trivial, y se fue.
Me quedé paralizada, repasando cada sílaba. Sí, había engordado. Las largas jornadas de trabajo, el estrés constante y el agotamiento emocional me habían pasado factura. Pero en lugar de preguntarme por qué estaba pasando —o de ofrecerme siquiera un poco de comprensión— me redujo a un cuerpo que ya no aprobaba y me sustituyó por una opción «más en forma».
Durante los días siguientes, apenas me levanté del sofá. Lloré hasta que me dolió la cabeza. Dejé que sus palabras resonaran en mi mente, transformándose en vergüenza. Pero una mañana, al pasar frente al espejo del pasillo, me vi: ojos hinchados, pelo enredado, pero también algo más. Ira. Ni con Claire. Ni siquiera con Mark. Enfadada conmigo misma por permitir que su opinión influyera tanto en mi vida.
Esa mañana, salí a caminar. Cinco kilómetros. Al día siguiente, seis. Empecé a cocinar comidas nutritivas, a beber más agua, a dormir bien, a escribir en un diario y a hablar con sinceridad con un terapeuta. No intentaba volverme "pequeña". Intentaba volver a ser yo misma. Lentamente. Deliberadamente.
Mi cuerpo cambió, sí —más delgado, más fuerte—, pero el cambio más profundo fue interno. Recuperé la confianza. Me sentí arraigada de nuevo. Por primera vez en años, recordé quién era sin que alguien me criticara constantemente.
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