Greg la había mencionado una vez, hacía años. Al principio de nuestra relación, una noche de verano, tumbados en el césped, me habló de su novia de la universidad. Su primer amor.
La que le hizo creer en la eternidad, y luego la destrozó.
Dijo que ella terminó después de la graduación, sin explicarle nunca por qué. Lo destrozó, admitió. Pero conocerme, dijo, le mostró lo que era el verdadero amor.
Dejó de hablarle a los veintipocos y nunca volvió a mencionarla.
Su primer amor.
"¿Por qué enviaría algo ahora?", pregunté.
No respondió. En cambio, se acercó al árbol y deslizó la caja debajo, como si fuera un regalo más esperando la mañana de Navidad. Pero no lo era. Lo sentí al instante: el cambio, la sutil grieta en el espacio entre nosotros.
No lo presioné. Lila estaba demasiado emocionada con la Navidad como para notar que algo andaba mal, y me negué a opacar su alegría. Había estado contando los días en un calendario hecho a mano, añadiendo pegatinas de purpurina una a una. Su felicidad era una frágil burbuja que no estaba dispuesta a reventar.
Así que la dejé ir. O fingí hacerlo. No insistí.
La mañana de Navidad llegó envuelta en la comodidad familiar. La sala brillaba con luces centelleantes y el olor a rollos de canela inundaba la casa. Lila nos había rogado que nos pusiéramos pijamas iguales —de franela roja con renos diminutos— y, aunque Greg se quejó, accedió, sonriendo por ella.
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