Eligiéndome a mí misma, una y otra vez
Un año después de la noche de cordero asado y la llamada que lo cambió todo, cerré la compra de un piso en un tranquilo barrio de Chicago. La escritura tenía un solo nombre: el mío.
Llamé por video a Renee desde la sala vacía. Silbó al ver la vista.
"Mírate", dijo. "Paredes, suelos, ventanas... todo tuyo. ¿Cómo se siente?"
"Raro", admití. "Bien. Un poco irreal".
"Acostúmbrate", sonrió. "Este es tu nuevo punto de partida".
Después de colgar, abrí mi portátil. Un correo electrónico de una editorial apareció en mi bandeja de entrada. Querían que escribiera un libro sobre la reconstrucción tras una traición, sobre el uso de herramientas prácticas, no solo citas inspiradoras, para salir de una vida que te duele.
“La gente querrá saber”, escribió el editor, “después de todo lo que has pasado, ¿aún crees en el amor?”.
Miré fijamente el cursor parpadeante y escribí lentamente:
Sí, todavía creo en el amor. Pero más que eso, creo en mí misma. El lugar más seguro en el que viviré no es una casa en un barrio bonito ni un resort junto al mar; es la vida que construyo con mis propias manos y la promesa que hago de no abandonarme nunca más.
Afuera, las luces de la ciudad brillaban como mil pequeñas oportunidades. Cerré mi portátil, salí al balcón y me dejé envolver por el aire fresco. Una vez, rogué por un lugar en una mesa donde nunca fui realmente bienvenida. Ahora tenía algo mejor.
Mi propia mesa. Mi propio nombre en la puerta. Mi propia historia, que ya no estaba escrita por nadie más.
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