boda, me presenté con apariencia tranquila, me mantuve callada y llevé un regalo que lo cambió todo.
Soy Abigail, 36 años. La mayoría de la gente me llamaba Abbie, excepto mi madre, a la que le gustaba decir "Abigail" cuando quería tener el control.
Mi exesposo es Joseph, 38 años.
Mi madre es Stella, 59.
No me devolvió la risa.
Joseph no se fue con terapia y "tenemos que hablar". Lo hizo un martes cualquiera.
Llegué a casa del trabajo, tiré las llaves en el cuenco y me quité los tacones.
Había una maleta junto a la puerta.
Me eché a reír.
"¿Vas a algún sitio?", pregunté.
No me devolvió la risa.
"¿Hay alguien más?"
"Terminamos, Abby", dijo. "No puedo seguir haciendo esto".
Así, sin más. Once años, reducidos a una frase.
"¿Estás... qué?", pregunté.
No me miró a los ojos.
"Me voy", dijo. "Necesito otra cosa. Aquí no puedo respirar".
"¿Hay alguien más?", le pregunté.
Durante dos semanas, me inventé excusas para él en mi cabeza.
Se estremeció, pero no dijo nada.
Luego tomó la maleta y se marchó.
Sin explicaciones. Sin disculpas. Sólo se cerró la puerta.
Durante dos semanas, me inventé excusas para él en mi cabeza.
Crisis de mediana edad. Depresión. Agotamiento.
Cualquier cosa menos lo que ya sabía.
Tuve que sentarme...
Entonces mi prima Lauren me envió una foto.
Sin texto. Sólo la imagen.
Estaban en un bar de vinos. Stella de rojo, riendo. Joseph a su lado, con la mano en la rodilla de ella. La mano de ella en el brazo de él. Sus cuerpos cerca de una forma que no era nueva.
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