Mi esposo me arrojó una fregona a los pies y se rio en mi cara. Delante de su amante, señaló el vino derramado y dijo: —“Límpialo. Para eso sirve una ama de casa como tú… para servir.” Tragué el dolor, pero no respondí. Porque él no tenía idea de que, mientras jugaba a ser el gran CEO, yo llevaba meses moviendo piezas en silencio… bajo mi apellido de soltera. Esa misma noche, firmé el último documento. 51% de las acciones de su compañía ya eran mías. A la mañana siguiente, no limpié el suelo. Me vestí de negro, crucé las puertas de su empresa… y entré directo a la sala de juntas. Y cuando él me vio sentada en la cabecera, pálido, sin aire… solo le dije, con una sonrisa: —“Estás despedido.”

La mujer parpadeó y tragó saliva. Llamó. En menos de dos minutos, me escoltaron hacia el ascensor privado.

Cuando las puertas se abrieron en el piso superior, el ambiente olía a café caro y nervios. Entré en el pasillo como alguien que ya conocía el lugar, porque lo conocía: había estudiado cada departamento, cada división, cada debilidad financiera.

En la sala del consejo estaban los miembros: hombres mayores, trajes grises, gestos tensos. Nadie esperaba verme allí.

—¿Qué significa esto? —preguntó uno de ellos.

Saqué una carpeta y la puse sobre la mesa con suavidad.

—Significa que desde hoy, el control accionario de Morales & Asociados ha cambiado.

Hubo silencio. Un silencio tan pesado como el mármol bajo mis tacones.

—¿De qué está hablando? remembered uno.

—De esto —respondí, entregando copias—. Soy accionista mayoritaria. 51%.

El consejo comenzó a leer. Un par levantó la vista, pálidos.

Clara… Álvarez? —dijo otro.

Asentí, mirándolos sin temblar.

—Sí. Mi apellido de soltera. El que mi esposo olvidó cuando decidió que yo era “solo una ama de casa”.

En ese instante, se abrió la  puerta

Me incliné ligeramente hacia adelante.

—No, Javier. El ridículo lo hiciste tú anoche cuando me diste un trapeador delante de tu amante. Hoy solo vine a recordarte algo: tu empresa no es tuya.

El consejo no dijo nada. Solo observaron cómo Javier tragaba saliva.

Entonces uno de los miembros, con voz seria, preguntó:

—¿Quiere usted convocar una votación formal?

Yo sonreí, suave pero firme.

—No hace falta. Con mi porcentaje, la votación ya está decidida.

Javier respiró fuerte, intentando hablar, pero yo levanté una mano y dije la frase que jamás imaginó escuchar de mis labios:

—Javier Morales, estás despedido.

Javier se quedó inmóvil, como si el aire lo hubiera abandonado. Lo vi como se mira a un desconocido: sin amor, sin nostalgia, solo con claridad.
Él, el gran CEO, el hombre que se creía intocable, estaba frente a una mesa donde ya no tenía poder.

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