Me levanté tranquilamente del sofá y me acerqué a la ventana. "¿Te refieres al dinero que antes era nuestro?", pregunté en voz baja. "¿La misma cuenta a la que olvidaste que tenía acceso?"
Dudó, y en ese momento lo comprendí. «Elena, por favor», susurró, bajando la voz, «podemos hablar de esto más tarde. Solo ayúdame ahora».
Recordé haber estado en el pasillo antes, vestida elegantemente para una cena de cumpleaños de la que me excluyeron. Recordé la sonrisa burlona, la humillación, los años de ser tratada como invisible. "Esta mañana me dijiste que habías transferido nuestros ahorros a tu cuenta privada. Mentiste", dije.
—¡Eso fue temporal! ¡Lo iba a devolver! —balbuceó.
—No —dije—. No lo eras.
Para cuando Michael regresó a casa horas después, furioso y humillado, ya había hecho la maleta. Ni siquiera levanté la vista cuando entró. Entró hecho una furia, con la camisa arrugada, el pelo despeinado y un aroma a vino caro. "¡Me has avergonzado! ¡Has avergonzado a mi madre!"
Cerré la maleta con calma. «Es curioso cómo mi cumpleaños no significó nada para ninguno de los dos», dije.
—No te pongas dramática. Esto es matrimonio. A veces las prioridades cambian —ladró.
—No —dije con firmeza—. Esto es manipulación. Es una falta de respeto. Y no viviré así nunca más.
Apretó la mandíbula. "¿Adónde crees que vas?"
—Me voy —dije simplemente—. A un hotel esta noche. Mañana me reuniré con mi abogado.
