Parpadeó, desconcertado por mi calma. "Bien", dijo con suficiencia. "Y no intentes ninguna artimaña. He hablado con mi abogado. Recibirás justo lo que te mereces".
Asentí una vez. "Por supuesto."
Esa noche dormí en la habitación de invitados. No hice la maleta. No me asusté.
En lugar de eso, hice tres llamadas.
Mi abogada, Naomi Park.
Mi director financiero, porque mi remuneración incluía estrictos protocolos de confidencialidad y seguridad.
Y mi banco, para restringir el acceso a ciertas cuentas.
Por la mañana, Naomi ya había revisado los registros públicos. Trent tenía razón en una cosa: su nombre figuraba en la escritura.
Lo que no entendía era cómo se había financiado tal hecho.
A las 8:12 a. m., Trent llamó a la puerta de la habitación de invitados.
"Dije mañana", espetó. "Hablo en serio".
La abrí a medias y lo miré a los ojos. «Te oí», dije con calma. «Pronto me oirás».
Se rió. "¿Con qué autoridad? No tienes ninguna".
Casi sonreí.
Porque lo hice.
Simplemente no lo había usado en él todavía.
Tres días después, estaba sentado en la suite de un hotel al otro lado de la ciudad, firmando documentos con Naomi, cuando mi teléfono se iluminó con el nombre de Trent.
Su voz era irreconocible: delgada y frenética.
—Necesitamos hablar —dijo con urgencia—. Ahora mismo.
Me recliné, miré los papeles del divorcio y respondí con calma: "No".
Luego dijo la única cosa que me hizo ponerme de pie.
—Congelaron las cuentas —susurró—. Y hay gente dentro de la casa.
Me quedé en silencio, no porque estuviera sorprendido, sino porque quería escuchar lo bajo que había caído.
—Todos —continuó, presa del pánico—. Mi cuenta corriente. Mi línea de negocio. Incluso el conjunto...
