Cada vez que Julia decía: «Tu hermano está en la ciudad», sentía un nudo en el estómago. No era ira exactamente. Era más bien un miedo familiar.
Evan siempre había sido el niño problemático, de esos a los que la gente excusa porque "aún se están encontrando a sí mismos". Mientras yo me abría camino entre la universidad, las prácticas y las agotadoras semanas de trabajo, Evan se dejaba llevar. Abandonaba los estudios. Iba de fiesta. Quemaba trabajos como cerillas.
Y aún así, de alguna manera, era adorado.
Mi padre lo adoraba.
«Dale tiempo, Mark», decía papá en cada reunión familiar incómoda. «Tiene buen corazón. Solo necesita apoyo».
El apoyo parecía mucho a excusas.
Evan me destrozó el coche; papá lo pagó.
Despidieron a Evan; papá culpó al jefe.
Arrestaron a Evan; papá dijo que lo habían malinterpretado.
Una vez, después de que Evan desperdiciara otra oportunidad, dije:
«Quizás maduraría si alguien dejara de rescatarlo».
Papá no me habló durante semanas.
Aun así, intenté ser más hombre. Dejé que Evan se quedara en casa cuando no tenía adónde ir. Le di consejos que nunca siguió. Toleré cómo se despatarró sin camisa en mi sofá, cómo se bebió mi cerveza, cómo se rió a carcajadas y cómo observó a mi esposa con demasiada atención.
Pero confié en Julia. Completamente.
De pequeña, siempre sentí que algo fallaba en la forma en que mi padre nos amaba. Evan podía fracasar sin cesar y aun así recibir elogios. Yo podía triunfar sin cesar y aun así ser invisible. Me decía a mí misma que no importaba. No necesitaba validación. Había construido mi propia vida. Mi propia familia.
Sin embargo, tarde por la noche, cuando la casa estaba en silencio, siempre surgía una pregunta:
¿Qué hizo Evan para merecer más que yo?
«Necesita ayuda», repetía papá.
«Eres fuerte», me decía.
«No necesitas nada».
