—¡Nos ha llamado el banco! —gritó a través de la puerta—. ¡Hemos perdido la casa porque fuiste demasiado egoísta para ayudarnos!
Antes de que pudiera reaccionar, golpeó la puerta con el hombro, rompiendo la cadena. Entró furioso, me arrebató el teléfono y lo lanzó al otro lado de la habitación.
—¿Tienes idea de lo que nos has hecho? —gruñó, con la cara a centímetros de la mía. Podía oler el alcohol en su aliento.
—Sé de la deuda, Greg —dije, mientras mi miedo se transformaba en ira—. Los cobros, el impago anterior. ¿Le contaste eso a Natalie antes de pedirme que te avalara el préstamo?
Miré a mi hermana. Su rostro era un lienzo de confusión y horror naciente.
—¡Cállate! —rugió Greg, empujándome con fuerza. Me golpeé la nuca contra la pared con un ruido sordo y desagradable. Me agarró por los hombros y me volvió a estampar contra la pared. Un dolor agudo me recorrió el hombro derecho y algo crujió. Grité.
Le grité a mi hermana, mi protectora: “¡Natalie, por favor, ayúdame!”.
Entonces llegó el puñetazo. El impacto me sacudió el cráneo. Sentí el sabor de la sangre. Otro golpe, y sentí cómo se me crujía el pómulo. Me desplomé, el mundo se desvaneció en un universo de dolor. Entre la confusión, vi a Natalie. Estaba paralizada, con las manos tapándose la boca, mirando. Simplemente mirando.
Dio un solo paso adelante, no para ayudarme, sino para irse. «Greg, ya basta. Vámonos».
Mientras salían, pronuncié su nombre con la voz entrecortada. “Natalie… ¿cómo pudiste?”
Se detuvo en la puerta y me miró, a mí, una extraña con el rostro de mi hermana. “Deberías haber firmado la hipoteca”.
Me dejaron sangrando en el suelo. El dolor físico era insoportable, pero no se comparaba con la agonía de esa traición. La hermana a la que amaba se había ido, y en su lugar había dejado un monstruo.
No sé cuánto tiempo estuve allí tirado. El instinto de supervivencia finalmente venció al dolor. Me arrastré hasta mi coche, mi único salvavidas, y conduje los quince minutos de agonía hasta casa de mis padres. Me desplomé en la puerta, dejando manchas de sangre en el felpudo.
El horror en los rostros de mis padres quedará grabado para siempre en mi memoria. La frenética llamada al 911, las luces intermitentes, las preguntas amables pero firmes de la policía. «Señora, ¿puede decirme quién hizo esto?»
—Greg Walsh —susurré con los labios hinchados—. El marido de mi hermana.
Mi novio, Tyler, policía, llegó al hospital aún de uniforme, pálido como la muerte. Había recibido mi mensaje de texto, presa del pánico, demasiado tarde. Me tomó de la mano mientras un detective me tomaba declaración; su presencia fue un pequeño y firme ancla en medio de la tormenta.
El inventario de mis lesiones era brutal: un hombro dislocado, una fractura del hueso orbital, una conmoción cerebral y un rostro que requirió tantos puntos de sutura que ya no me reconocía en el espejo.
Pero el diagnóstico más devastador llegó semanas después de mi terapeuta: trastorno de estrés postraumático (TEPT), agravado por el profundo trauma de la traición familiar. «Cuando alguien en quien confiamos plenamente nos hace daño», explicó, «daña nuestra capacidad fundamental de sentirnos seguros en el mundo».
La policía detuvo a Greg y Natalie en un motel a 30 millas de la ciudad. Ella prefirió huir con mi agresor en lugar de comprobar si yo seguía con vida.
En la audiencia preliminar, Greg se declaró inocente. Natalie estaba sentada justo detrás de él, con el rostro desencajado por el resentimiento, como si yo fuera la culpable de la destrucción de nuestra familia.
