Y así empezó.
Durante dos semanas, Carmen fue entrando a la vida de Daniel con pasos pequeños. Tres días por semana. Primero saludos cortos. Luego meriendas. Luego tarjetas con imágenes para ayudarlo a expresar necesidades sin angustia. Daniel empezó a mirarla cuando llegaba. A veces, incluso, una sombra de sonrisa. Para Alejandro, eso valía más que un premio.
Pero la casa de los Vega no era solo jardines perfectos y silencio elegante. También era una estructura de control sostenida por una mujer que no soportaba lo impredecible: doña Carmela Vega, la madre de Alejandro.
Carmela llegó un jueves a la mansión y se sentó en la cabecera de una reunión con doctores y terapeutas. Observó a Carmen como quien evalúa una grieta en un muro: buscando el punto por donde se podría colar el desastre.
—¿Cuál es tu cualificación? —preguntó, sin rodeos.
Carmen respondió con calma, con verdad: tres años de psicología, práctica con su hermano, voluntariados, investigación, método propio. No pretendía reemplazar a nadie. Solo ser un puente.
Carmela, sin embargo, ya había decidido: las buenas noticias eran peligrosas. La esperanza, un riesgo. Y una mesera sin “apellidos” adecuados era, para ella, una amenaza.
Carmen no escuchó toda la discusión entre madre e hijo, pero escuchó lo suficiente como para sentir el peso de la sospecha: “¿Y si solo quiere dinero?”. “¿Y si te interesa porque está bonita?”. “¿Y si lo está usando?”. Palabras que se pegan a la piel como aceite caliente.
Ese mismo día, el teléfono de Carmen vibró con un nombre que le apretó el alma: Dr. Mendoza, Hospital San Ángel. Miguel había recaído. Convulsiones. Medicamentos escasos. Deudas que crecían como una sombra. Carmen quiso resolverlo sola, como siempre. No pidió adelantos. No quiso reforzar la idea de que estaba ahí por interés.
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