Me llamo Ava Miller y, hasta la primavera pasada, creía firmemente que mi familia era complicada pero inofensiva. Esa noche me demostró que estaba equivocada. Mi hermana Lauren insistió en que su baby shower se celebrara en La Maison Terrace , un restaurante de lujo en el centro, conocido por sus mesas iluminadas con velas y un balcón en el segundo piso con vistas a las luces de la ciudad. Todo parecía perfecto: decoraciones doradas y crema, copas de champán, jazz suave, gente sonriendo para las fotos. Llegué decidida a mantener la paz, a pesar de haber mantenido la distancia con Lauren y mi madre, Diane , durante meses. Lauren siempre había sido la niña de oro. Si sonreía, mi mamá lo consideraba un milagro. Si respiraba mal, Diane me miraba como si le hubiera arruinado el día. Aun así, vine porque quería apoyar a la bebé. Llevé un regalo considerado y traté de evitar el drama. Pero Lauren no lo dejó en silencio. Aproximadamente una hora después de la cena, justo cuando llegaba el postre, se levantó y le quitó el micrófono al anfitrión. El silencio se apoderó de la sala

Recuerdo la ráfaga de aire frío, el grito que me arrancó, el sonido del cristal al romperse.

Y luego-

Nada.

Cuando desperté… la escena ante mí era inimaginable.

Abrí los ojos de golpe y vi unas luces blancas brillantes y el pitido constante de un monitor cardíaco. Tenía la boca seca y la cabeza me palpitaba como si me la hubieran abierto. Por un instante, no recordé dónde estaba, hasta que intenté moverme.

Un dolor intenso me recorrió las costillas y la parte baja de la espalda. Jadeé, y el ruido hizo que una enfermera entrara corriendo en la habitación. Inmediatamente me dijo que me quedara quieta y pulsó un botón en la pared.

—Estás despierto —dijo en voz baja, con alivio—. Gracias a Dios.

Intenté hablar, pero solo pude susurrar: “¿Qué… pasó?”

La enfermera dudó, como si ya lo hubiera oído todo y no supiera cómo decirlo amablemente.

—Te caíste del balcón del segundo piso —dijo finalmente—. Tienes suerte. El toldo de la entrada amortiguó tu caída antes de que tocara el suelo.

Afortunada no era la palabra que yo habría elegido. Sentía todo el cuerpo destrozado. Tenía el brazo en cabestrillo. Mi tobillo derecho estaba vendado y elevado. Un dolor profundo me latía en la columna. Cerré los ojos y los recuerdos me asaltaron: la voz de Lauren, la risa, la mano de mi madre en mi pelo.

—No me caí —susurré. Se me quebró la voz—. Me empujó.

La expresión de la enfermera cambió al instante. No me despidió. No parecía sorprendida. Parecía… cautelosa.

—Voy a buscar al médico —dijo—. Y al agente.

La palabra «oficial» me palpitó el corazón. Abrí la boca para preguntar, pero ella ya se había ido.

En cuestión de minutos, entraron un médico y un policía. El médico me explicó que tenía dos costillas fracturadas, una conmoción cerebral leve y un esguince de tobillo, además de hematomas en la espalda. Me recuperaría, pero tardaría.

El oficial, el detective Harris , acercó una silla y habló suavemente.

“Señora Miller”, dijo, “necesitamos que nos diga todo lo que recuerde”.

Se lo conté todo. El micrófono. El anuncio. Mi madre jalándome el pelo. El empujón. El segundo empujón. La caída.

Tomó notas sin interrumpirme. Cuando terminé, me miró atentamente.

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