Me limpié la sangre de la boca e hice una llamada.

¡Idiota! —rugió Sarah, cerniéndose sobre la niña sollozante. No parecía horrorizada por lo que había hecho. Parecía furiosa—. ¿Sabes cuánto cuestan? ¡Son mil doscientos dólares! ¡Mocosa torpe! ¡Eres una destructora igual que tu madre!

Algo dentro de mí se rompió.

No fue un chasquido fuerte. Fue el sonido silencioso y aterrador de un cable rompiéndose en un puente colgante, justo antes de que toda la estructura se derrumbara en el mar. La imagen de "sirvienta" se desvaneció. La hermana que dio un paso atrás para dejar brillar a Sarah se evaporó.

Dejé caer la bandeja de plata. Cayó al suelo con un ruido ensordecedor, esparciendo pasteles de cangrejo y copas de cristal por la alfombra. No me importó. Corrí hacia Mia, dejándome caer de rodillas, con las manos suspendidas sobre su cuerpo tembloroso.

—¿Mia? Mia, déjame ver —dije con la voz temblorosa. Le levanté la camisa. Incluso con la tenue luz ambiental, pude ver la marca roja que se formaba en su piel pálida: la huella de un dedo del pie.

Ahora lloraba histéricamente, un sollozo entrecortado. «Me duele, mami. Me duele muchísimo».

Le bajé la camisa y la rodeé con mis brazos, protegiéndola de la habitación. Luego, lentamente, me puse de pie.

Me giré para mirar a mi hermana.

—La pateaste —dije. Mi voz era baja, pero tenía una vibración que hizo que los invitados cercanos retrocedieran y bajaran las copas de champán—. Pateaste a mi hija de ocho años.

Sarah se limpiaba el zapato con una servilleta de lino, con más expresión de enfado que de remordimiento. Levantó la vista y me miró con desprecio. «Ay, deja de dramatizar, Elena. ¡Me chocó! ¡Me arruinó los zapatos! Alguien tiene que enseñarle a mirar por dónde camina, porque tú, claramente, no lo harás. La crías como a una fiera».

—La pateaste —repetí, acercándome—. En la casa que compré.

Los ojos de Sarah se abrieron de par en par. Un destello de pánico se iluminó tras su furia. Miró a los invitados —los inversores, los amigos de la familia—, dándose cuenta de que estaba a punto de salirme del guion. Se dio cuenta de que la narrativa se estaba desvaneciendo.

—¡Miente! —gritó Sarah a la sala, señalándome con un dedo tembloroso y con un tono de victimismo teatral—. ¡No la escuchen! ¡Está celosa! ¡Siempre ha tenido celos de mi éxito! ¡Intenta arruinarme la fiesta porque es una fracasada que ni siquiera puede conservar un trabajo!

La multitud murmuró. Me miraron con una mezcla de lástima y disgusto. Pobre Elena. Siempre la oveja negra. Intentando robarle protagonismo a Sarah con alguna acusación histérica.

“¡Elena!”