Dos meses después de nuestro divorcio, jamás imaginé que la volvería a ver, sobre todo en un lugar que olía a desinfectante y a tristeza silenciosa, donde cada segundo se arrastraba y cada rostro cargaba con su propio sufrimiento silencioso. Sin embargo, allí estaba, sentada sola en el pasillo de un hospital del norte de California, envuelta en una bata fina y pálida, con las manos cuidadosamente entrelazadas en el regazo como si intentara desaparecer en sí misma.
Por un instante, creí sinceramente que estaba alucinando. La mujer frente a mí apenas se parecía a la que solía llamar mi esposa: la mujer que tarareaba mientras cocinaba y se quedaba dormida en el sofá con un libro sobre el pecho. Pero cuando levantó la vista y nuestras miradas se cruzaron, la verdad me golpeó tan fuerte que me dejó sin aliento.
Era ella.
Su nombre era Serena.
