Me dio la habitación más grande y se mudó a la más pequeña sin pensarlo dos veces. Aprendió a trenzarme el pelo viendo vídeos en internet a altas horas de la noche. Me preparaba el almuerzo todas las mañanas, asistía a todas las obras de teatro del colegio y se apretujaba en sillitas diminutas durante las reuniones de padres y maestros como si perteneciera a ese lugar.
Para mí, él no era solo mi abuelo.
Era mi héroe.
Cuando tenía diez años le dije lleno de seguridad:
“Cuando sea grande, quiero ayudar a los niños como tú me ayudaste a mí”.
Me abrazó tan fuerte que apenas podía respirar.
"Puedes ser lo que quieras", dijo.
"Lo que quieras".
Pero el amor no significaba abundancia.
Nunca tuvimos mucho.
Nada de vacaciones familiares.
Nada de salir a comer.
Nada de regalos sorpresa "porque sí".
A medida que fui mayor, comencé a notar un patrón.
“Abuelo, ¿puedo comprar ropa nueva?”
“Todos en la escuela tienen esos jeans”.
Él siempre respondía de la misma manera.
"No podemos permitírnoslo, muchacho."
Odié esa frase.
Odiaba usar ropa de segunda mano mientras todos los demás presumían de marcas.
Odiaba mi teléfono anticuado que apenas funcionaba.
Y lo peor de todo, me odiaba a mí misma por estar enojada con el hombre que me había dado todo lo que podía.
Lloré en silencio sobre mi almohada por las noches, avergonzada de mi resentimiento, pero incapaz de contenerlo. Me dijo que podía llegar a ser lo que quisiera, pero empezó a parecerme una promesa hecha sin los medios para cumplirla.
Luego se enfermó.
La ira desapareció instantáneamente, reemplazada por un miedo tan profundo que me hizo doler el estómago.
El hombre que había cargado con todo mi mundo sobre sus hombros ya no podía subir las escaleras sin detenerse a recuperar el aliento. No podíamos permitirnos una enfermera —claro que no—, así que me convertí en su cuidadora.
Él trató de ignorarlo, siempre sonriendo.
—Estaré bien —dijo—.
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