Había algo escrito en letra pequeña debajo de la foto:
“La fuerza lleva cicatrices como medallas”.
— Tola, Fotógrafa
Obinna tocó la esquina de la página y dijo:
“Éste es el que voy a enmarcar”.
Tragué saliva.
“No… ¿no quieres la foto donde estoy sonriendo?”
Él me miró.
No. Esa foto es preciosa. Pero esta es sincera. Me recuerda lo lejos que has llegado. Y lo lejos que llegaremos.
Abracé el álbum contra mi pecho y asentí.
Más tarde esa noche, llamé al fotógrafo.
“¿Tola?” pregunté nerviosamente.
Una voz cálida respondió: «Sí, soy yo».
“Sólo quería agradecerte… por lo que escribiste”.
Hubo una pausa, luego un suave suspiro.
—Puede que no me recuerdes —dijo—. Pero hace cuatro años, me ayudaste en un mercado. Estaba embarazada. Me desmayé. La gente pasaba de largo... menos tú.
Me quedé sin aliento.
“No vi tu rostro entonces”, continuó. “Solo tu voz. Tu amabilidad. Eso se me quedó grabado”.
La línea quedó en silencio.
Entonces ella dijo:
“Así que cuando te vi en la boda… supe que estaba fotografiando a una mujer que no tenía idea de lo hermosa que realmente era”.
Colgué y lloré.
No por dolor.
Pero nunca pensé que encontraría la sanación.
Porque cada vez que pensaba que era invisible…
Alguien me había estado observando.
Y recordando.
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