Cuando el autobús se dirigía a Denver, vi cómo el cielo se aclaraba lentamente, las Montañas Rocosas se alzaban en la distancia como silenciosos centinelas. Cada kilómetro nos separaba más de Daniel, como una barrera que lo alejaba poco a poco de mi vida. Me lo imaginé despertando a la verdad: que me había desvanecido, que se le había escapado de las manos. Quizás estaba furioso. Quizás tenía miedo.
Pero entonces lo comprendí: su reacción no importaba. Ya no. No le debía nada.
Cuando el autobús finalmente llegó a Denver, Claire estaba allí, con los brazos abiertos. Parecía mayor de lo que recordaba —quizás ambas lo parecíamos—, pero su abrazo no había cambiado. Firme. Familiar. Seguro.
"No tienes que volver nunca", murmuró.
Y yo sabía que ella tenía razón.
Las semanas siguientes fueron como una nube de triunfos silenciosos. Pedí el divorcio. Cerré las cuentas conjuntas. Conseguí un teléfono nuevo, una tarjeta bancaria nueva y conseguí trabajo en una librería cercana. Empecé durmiendo en el sofá de Claire, pero finalmente me mudé a un pequeño estudio que podía gestionar sola.
Algunas noches, me despertaba presa del pánico, convencida de haber oído el ruido de la camioneta de Daniel afuera. Pero ese miedo se desvanecía con el tiempo. La verdad, más clara y duradera, era esta: había caminado cincuenta y dos kilómetros para escapar de la vida en la que él intentaba atraparme, y cada paso me acercaba más a la que estaba destinada a vivir.
Creyó que podía enseñarme una lección de respeto. Lo que realmente me dio fue fuerza. Y en el proceso, lo único que perdió para siempre fue lo mío.
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