Esa noche, la decisión se hizo realidad: Pablo y Consuelo vendrían con ellos.

No fue fácil. Pablo comía deprisa, como si alguien le fuera a quitar el plato. Se guardaba el pan en el bolsillo. Se escondía cuando rompía algo. Una vez, rompió un jarrón y se metió debajo de la cama, temblando.

“Ahora me van a echar”, sollozó.

Daniela se tumbó en el suelo, a su altura. «Nadie te va a echar. Jamás. ¿Me oyes? Eres mi hijo».

—¿En serio? —preguntó con miedo—. ¿Aunque sea malo?

Aunque cometas errores. Aunque grites. Aunque rompas cosas. Una verdadera familia no se desmorona.

Pablo salió de debajo de la cama y la abrazó con una fuerza que parecía demasiada para un niño.

Y luego vino la otra batalla: Doña Esperanza.

Furiosa, amenazó con cortarle el apoyo financiero que cubría la hipoteca. Daniela se sintió mareada al darse cuenta de que parte de su estabilidad provenía de esa mano controladora. Pero miró a los niños —Mateo, aferrado a Pablo como una sombra feliz— y supo qué hacer.

"Nos las arreglaremos", dijo. "Trabajaremos más duro, viviremos en una casa más pequeña. Pero no los abandonaremos otra vez".

Y cumplieron su palabra.

Se mudaron a una casa modesta con jardín y árboles frutales. Consuelo empezó un huerto como si plantar fuera una forma de sanar. Los niños corrían, reían y hacían planes para una casa en el árbol. Por primera vez, Pablo tenía una cama propia… y aun así prefería dormir cerca de Mateo, como si su cuerpo le recordara el día que los separaron.

Con el tiempo, Doña Esperanza apareció en la nueva casa. Se veía diferente: menos altiva, más humana. Se arrodilló en la tierra junto a Consuelo para plantar tomates. Y cuando Pablo, con la madurez de un niño herido, la miró a los ojos, Doña Esperanza se derrumbó.

“¿Puedes perdonarme?” preguntó con voz temblorosa.

Pablo pensó, seriamente, como quien ya ha aprendido a sobrevivir.

—La tía Consuelo dice que si alguien está de verdad arrepentido… se le puede perdonar —dijo—. Pero… ahora tú también me vas a querer.

Doña Esperanza lloró como si finalmente comprendiera la magnitud de su error. «Te voy a querer mucho. Y a mis dos nietos».

Esa noche, comieron pizza sentados en el suelo porque aún no habían puesto la mesa. Pablo le dio un mordisco lento, saboreándola como si fuera algo sagrado.

“Es la mejor pizza de mi vida”, dijo.

“¿Por qué?” preguntó doña Esperanza.

“Porque es la primera vez que como pizza con toda mi familia junta”.

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