No era una canción infantil que Daniel reconociera. Era un sonido profundo y resonante, casi como un violonchelo. Vibraba en su pecho.
Hmmmmmm-mmmmm. Hmmmm-oh-mmmmm.
Daniel estaba de pie junto a la puerta, con los brazos cruzados, el escepticismo luchando con la esperanza
Leo se detuvo primero. Hipó, giró la cabeza hacia el sonido y miró fijamente a la mujer en el suelo.
Amara no abrió los ojos. Siguió tarareando, balanceándose ligeramente. Golpeaba el ritmo con las rodillas.
Sam dejó de llorar un momento después. Gimió y se metió el pulgar en la boca.
El silencio que siguió no fue el pesado silencio de la casa vacía. Fue un silencio apacible y pesado. El silencio del descanso.
Amara abrió los ojos. Miró a Daniel.
—Puede irse ya, señor Harrington —susurró.
—Debería... debería quedarme. Por si...
“Pueden oler tu dolor”, dijo. No era una acusación; era un hecho. “Les sabe a cobre. Necesitan reiniciarse. Vayan a tomar algo. Vayan a dormir”.
Daniel dudó. Miró a sus hijos, quienes observaban a Amara con ojos fascinados y abiertos.
"Está bien", susurró.
Salió de la habitación. Y por primera vez en seis meses, durmió toda la noche
Capítulo 3: El zumbido secreto
El cambio fue inmediato.
Amara no solo cuidaba a los gemelos; se integró a su existencia. Los ató en portabebés y los paseó por los jardines durante horas, hablándoles de las flores y el viento. Se negó al horario rígido que las niñeras anteriores habían intentado imponerle.
—Los bebés no son trenes, Sr. Harrington —le dijo una mañana tomando un café—. No siguen un horario. Siguen el ritmo del sol y la luna.
Daniel se sintió fascinado por ella. Era un misterio. Nunca hablaba de su familia. Nunca se tomaba días libres. Existía solo para los chicos.
Y los chicos la adoraban.
Cuando ella entró en la habitación, sus rostros se iluminaron, una reacción que Daniel nunca había logrado provocar. Fue doloroso, una punzada de celos, pero se la tragó. Mientras fueran felices.
Pero hubo rarezas.
Una tarde, Daniel llegó temprano a casa y encontró a Amara en la biblioteca. No estaba leyendo. Tenía en la mano un viejo álbum de fotos, uno de Sarah.
Estaba trazando el rostro de Sarah en una fotografía con la punta de su dedo.
Cuando vio a Daniel, cerró el libro de golpe.
—Solo estaba… buscando polvo —dijo rápidamente, perdiendo la compostura por primera vez.
—Está bien —dijo Daniel, aunque sintió una punzada de inquietud—. Sarah era preciosa.
—Sí —dijo Amara con voz tensa—. Lo era.
Ella salió de la habitación apresuradamente.
Luego vino el zumbido.
Daniel notó que la melodía que tarareaba —la que calmó a los niños al instante— le sonaba familiar. No la reconocía. ¿Era una canción de la radio? ¿Un himno?
Le royó.
Un martes por la noche, Daniel trabajaba hasta tarde en su oficina. La casa estaba en silencio. Necesitaba preguntarle a Amara sobre el pedido de suministros para la guardería.
Subió las escaleras, sus pasos silenciosos sobre la gruesa alfombra.
La puerta de la habitación estaba entreabierta. Una lamparita de noche proyectaba un cálido resplandor dorado en el pasillo.
Oyó la voz de Amara. No tarareaba. Estaba hablando.
Se detuvo a escuchar, sonriendo levemente, esperando que ella les contara un cuento antes de dormir.
—No pasa nada, pequeños —murmuró. Su voz estaba cargada de emoción—. La extrañan. Lo sé. Yo también la extraño.
Daniel se quedó paralizado. ¿La extraña? Amara nunca conoció a Sarah.
Amara continuó, bajando la voz hasta convertirse en un susurro conspirativo.
Pero tenemos que ser fuertes por tu padre. Lo está intentando. Simplemente aún no lo entiende.
Hizo una pausa, como si se estuviera metiendo una manta.
Tus secretos están a salvo conmigo. Incluso los que tu padre desconoce. Cumpliremos la promesa. Solo un poco más.
Daniel sintió que la sangre le abandonaba el rostro.
¿Secretos?
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