Al borde de la carretera, bajo el sol implacable, se encontraba una mujer a la que una vez conocí con más intimidad de la que jamás me había conocido a mí misma.
Su nombre era Maren Caldwell, aunque una vez firmó como Maren Halbrook, y por un instante mi memoria superpuso la imagen presente con otra diferente: la forma en que solía deslizarse por las galas benéficas con elegantes vestidos azul marino, la forma en que su risa resonaba por los pulidos suelos del centro de Chicago cuando todavía creíamos que nuestra relación era inquebrantable.
La mujer que tenía delante guardaba poca semejanza con aquella figura refinada.
Se la veía más delgada, con los hombros más estrechos bajo una blusa de algodón desteñida, y sus sandalias parecían desgastadas por kilómetros de caminata, mientras que mechones de cabello castaño se aferraban a sus sienes como si incluso la brisa se hubiera cansado de moverlos.
Sin embargo, no fue su apariencia lo que me hizo apretar con más fuerza el volante hasta que mis nudillos se pusieron blancos.
Atados a su pecho llevaba a dos bebés en suaves portabebés, con sus cabecitas apoyadas contra ella, y su cabello rubio pálido reflejaba la luz de una manera que me dejaba sin aliento.
Eran idénticos.
Y sus rasgos eran inconfundibles.
