Llegué a la casa de vacaciones de mi madre con un regalo de cumpleaños y una sonrisa forzada, esperando risas, música y familia esperándome tras la puerta. Pero antes de que pudiera siquiera llegar a los escalones del porche, mi hija de 6 años me agarró la mano como si le fuera la vida en ello y me susurró, temblando: «Mamá… no entres ahí». Me quedé paralizada. Le pregunté qué quería decir, y no me lo explicó; solo se quedó mirando la puerta como si algo dentro nos estuviera observando y suplicando: «Por favor… vámonos a casa». Su voz no sonaba asustada, como la de una niña que no quiere socializar, sino aterrorizada, como la de alguien que sabe algo. Ni siquiera me detuve a pensar. Dejé el regalo en el porche, me di la vuelta y me alejé sin llamar, sin gritar, sin mirar atrás… pero antes de que llegáramos a la mitad del camino, ocurrió algo que nunca olvidaré, y me hizo darme cuenta de que mi hija no solo estaba asustada… me estaba advirtiendo.
PARTE 1 (Principales acontecimientos presentados aquí — 400–450 palabras)
Llegué a la casa de vacaciones de mi madre con un regalo de cumpleaños envuelto en el asiento del copiloto y mi hija de seis años, Lily, tarareando suavemente en la parte de atrás. El lugar estaba exactamente igual que siempre: revestimiento blanco, un amplio porche y la brisa marina que se filtraba entre los altos pinos. Mi madre, Diane Carter , amaba esta casa más que nada. La llamaba su “paz”.
La entrada estaba abarrotada. Algunos coches conocidos, algunos que no reconocí. Se oían risas desde dentro, tan fuertes que se colaban por las ventanas cerradas. Sonreí, intentando quitarme de encima la incomodidad que me había perseguido desde que mi madre insistió en celebrar su fiesta allí en lugar de en su casa habitual del pueblo.
Lily había estado callada toda la mañana. No estaba tan emocionada como siempre. Supuse que estaba cansada.
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