Nos fuimos a la sala y nos sentamos. Mis manos no dejaban de temblar, así que las apreté contra mi regazo. Caleb se sentó a mi lado. Isabel se sentó frente a nosotros, agarrando su bolso.
—Te lo prometo —comenzó—, nunca quise hacerle daño a nadie. Nunca entré en tu familia con malas intenciones. Pero después de lo que descubrí, no pude callarme.
Metió la mano en su bolso y sacó una fotografía desgastada. Los colores estaban descoloridos y las esquinas estaban dobladas por años de uso.
“Ésta es mi madre”, dijo entregándome la foto.
Una joven me devolvió la mirada. Sostenía a una pequeña bebé contra su pecho. Su cabello le caía sobre un hombro. Tenía una sonrisa amable y unos ojos cálidos y oscuros.
“Mi madre falleció cuando yo tenía tres años”, explicó Isabel en voz baja. “Después, mi abuela me crio. Ella era quien me contaba historias sobre mi madre, me mostraba fotos como esta e intentaba mantener viva su memoria”.
Estudié la foto. Algo me atrajo. Había una dulzura en la expresión de esa mujer que me resultaba extrañamente familiar, como una melodía que había oído muchas veces pero no lograba identificar.
“Hace dos años”, continuó Isabel, “mi abuela también falleció. Mientras revisábamos sus cosas, encontré una caja al fondo de su armario. Estaba llena de documentos, cartas viejas y más fotos”.
Su voz empezó a temblar de nuevo.
Al fondo de la caja había un sobre con mi nombre. Dentro había una carta que mi madre escribió antes de morir. En esa carta, contaba la verdad sobre mi nacimiento.
Ella respiró profundamente, como si se estuviera preparando para saltar de una cornisa.
“Ella escribió que había dado a luz a dos niñas gemelas”.
Mi corazón se detuvo por un momento.
“Era muy pequeña”, continuó Isabel. “Mis abuelos eran estrictos y estaban asustados. Le dijeron que no podía quedarse con los dos bebés. Gestionaron que uno de los gemelos fuera dado en adopción justo después de que nacieran”.
La miré fijamente, sin estar seguro de a dónde iba esto, pero sintiendo que el suelo ya se movía debajo de mí.
“Apuntó todo lo que recordaba”, dijo Isabel. “La fecha. El hospital. Y los nombres de la pareja que adoptó al otro bebé”.
Sus ojos se encontraron con los míos.
“Eran tú y Caleb.”
Se me hizo un nudo en la garganta. Miré a Caleb. Estaba pálido, y finalmente me miró a los ojos con una expresión que indicaba que llevaba días cargando con algo pesado.
La voz de Isabel era suave pero firme.
“La bebé que adoptaste… la que llamaste Harper … es mi hermana gemela”.
