El mismo Mateo que llevaba semanas dejándose morir de hambre, el niño que los médicos habían desahuciado emocionalmente, estaba allí, con la cara manchada de salsa de tomate, riendo a carcajadas. A su lado, una mujer que Esteban apenas conocía, la nueva empleada doméstica llamada Rosa, aplaudía con las manos llenas de harina y una sonrisa que iluminaba toda la habitación.
—¡Más fuerte, Mateo! ¡Que se escuche hasta el cielo! —gritaba ella.
Esteban se quedó paralizado en el umbral. Por un segundo, la imagen de su esposa se superpuso a la de Rosa. Sintió un golpe en el corazón. Mateo giró la cabeza y, al ver a su padre, no bajó la mirada con miedo como solía hacer. Sonrió. Una sonrisa tímida, pero genuina.
—Papá… mira —dijo el niño, señalando su plato vacío.
Había comido. Después de semanas de rechazar todo alimento, de peleas silenciosas y sueros intravenosos, Mateo había comido. Rosa, al notar la presencia del patrón, se limpió las manos en el delantal y bajó la cabeza respetuosamente, pero sin borrar esa sonrisa desafiante de quien sabe que ha hecho lo correcto.
Esteban no supo qué decir. El enojo se disolvió, reemplazado por una extraña calidez que creía extinta. Sin embargo, en medio de esa escena milagrosa, una sombra cruzó su mente. Los informes médicos, las advertencias del Doctor Valdés sobre la “fragilidad extrema” de Mateo, sobre cómo cualquier emoción fuerte podría colapsar su sistema nervioso.
Lo que Don Esteban no sabía en ese momento, mientras observaba el milagro en su comedor, era que esa alegría repentina acababa de desatar una guerra. Esa risa inocente de Mateo no solo había roto el silencio de la casa, sino que había amenazado un negocio oscuro y millonario. Sin saberlo, Rosa acababa de poner una diana en su propia espalda, y muy pronto, un hombre con bata blanca llegaría para intentar apagar esa luz para siempre, cueste lo que cueste.
La transformación de la casa no fue magia, fue paciencia. Rosa no tenía títulos universitarios ni hablaba con términos médicos complejos. Ella venía de un mundo donde el dolor se cura con presencia, no con pastillas. Rosa había llegado a la mansión Montenegro cargando su propia cruz: un hermano, Miguel, que había fallecido años atrás bajo circunstancias dolorosamente similares a las de Mateo. Ella conocía el olor de la resignación y se había prometido que no dejaría que ese olor impregnara otra vida.
Desde el primer día, Rosa ignoró las reglas del “silencio terapéutico” que el prestigioso Doctor Valdés había impuesto. Cuando Mateo rechazaba la comida, Rosa no lo forzaba ni llamaba a su padre para que lo regañara. Simplemente se sentaba a su lado, con un plato de comida casera, y le hablaba. Le contaba historias de su pueblo, le cantaba canciones desafinadas y, sobre todo, lo trataba como a un niño, no como a un paciente terminal.
—Tu mamá no querría que te fueras con ella todavía, Mateo —le susurró una tarde—. Ella te dejó aquí para que vivieras.
Esa frase fue la llave. Mateo empezó a comer. Primero una cucharada, luego dos. El color volvió a sus mejillas. Tomás y Lucas, contagiados por el cambio de su hermano, empezaron a salir de sus habitaciones. La casa, antes gris, empezó a tener matices de color.
Pero la alegría es un enemigo peligroso para quien lucra con la tristeza.
El Doctor Valdés llegó dos días después para su visita rutinaria. Era un hombre de sonrisa ensayada, reloj de oro y ojos que nunca sonreían. Al entrar y ver a Mateo sentado en el jardín, intentando atrapar una pelota que Lucas le lanzaba, su rostro se endureció imperceptiblemente.
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