Le hice un vestido de novia a mi nieta - Lo que le pasó horas antes de la ceremonia fue imperdonable
Toma en escala de grises de una mujer asustada | Fuente: Pexels
Emily estaba de pie en medio de la habitación, con las manos tapándose la boca y lágrimas en la cara. El vestido yacía en el suelo a sus pies... rajado, roto y destrozado.
La falda de satén tenía largos cortes. Las mangas de encaje estaban arrancadas. Alguien había arrancado la cremallera de la espalda. El corpiño estaba cubierto de manchas oscuras. Y las perlas yacían esparcidas por la alfombra como sueños rotos.
"No", susurré. "No, no, no."
Emily se arrodilló, recogiendo la tela destrozada entre los brazos. "¿Quién haría esto? Abuela, ¿quién nos haría esto?".
Recorrí la habitación, con la vista nublada por la rabia y la pena. Y entonces la vi.
La madre de James, Margaret, estaba sentada en la silla del tocador, con las manos cruzadas sobre el regazo. Había llegado temprano, alegando que quería ayudar a Emily a prepararse. Y estaba allí sentada con una leve sonrisa en los labios perfectamente pintados.
Una mujer mayor sonriente sostiene su teléfono sentada en una silla | Fuente: Pexels
Nuestros ojos se cruzaron y ella no apartó la mirada. En todo caso, aquella sonrisa perversa se hizo más amplia.
"Qué pena lo del vestido", Margaret se levantó, alisándose el vestido de diseñador. "Supongo que habrá que aplazar la boda". Se dirigió a la puerta y se detuvo a mi lado. "De todos modos, Emily se merece algo mejor que un vestido casero. Probablemente sea lo mejor".
Pasó a mi lado dejando a su paso el aroma de un perfume caro.
Emily sollozó sobre la tela destrozada, con la cara manchada de lágrimas. "La boda es dentro de tres horas. ¿Qué voy a hacer?".
Me quedé allí de pie, con todo el cuerpo temblando. "La boda se va a celebrar. Hoy mismo. Con este vestido". La agarré por los hombros. "¿Confías en mí?".
"Abuela, míralo. Está arruinado".
"Está estropeado. Hay una diferencia". La ayudé a ponerse de pie. "Ahora sécate los ojos y ayúdame".
Una joven triste llorando | Fuente: Pexels
Saqué mi máquina de coser del armario, la misma que había utilizado para crear el vestido. Mis manos se movieron en piloto automático, recortando lo peor del daño mientras salvaba lo que podía.
"Pásame esa tela", dije, señalando mi baúl de suministros.
Emily se movió con rapidez y sacó una tela suave de color marfil que tenía guardada. Corté paneles, los coloqué en su sitio y cubrí las manchas con encaje fresco y delicados bordados.
Las damas de honor aparecieron en la puerta, con el rostro pálido. "¿Qué podemos hacer?", preguntó una.
"Recoge esas perlas", ordené. "Todas y cada una".
Se arrodillaron y recogieron las perlas esparcidas mientras yo trabajaba. Mis dedos volaron por la tela, la memoria muscular se apoderó de ellos.
Pasó una hora. El reloj sonaba más fuerte cada minuto que pasaba.
"Abuela, se nos acaba el tiempo", susurró Emily.
"Pues trabajemos más deprisa".
Un maniquí junto a una máquina de coser | Fuente: Pexels
Dos horas más. Era todo lo que tenía. Dos horas para rehacer lo que me había llevado tres meses. Pero primero muerta que dejar que Margaret ganara.
Cuando por fin até el último hilo, tenía las manos tan acalambradas que apenas podía moverlas. Pero el vestido estaba entero de nuevo. Era distinto al de antes. La tela añadida daba más volumen a la falda. El encaje que cubría las manchas lucía intencionado, como enredaderas creciendo sobre el satén.
"Pruébatelo", le dije.
Emily se puso el vestido. Cuando se volvió hacia el espejo, se quedó con la boca abierta. "¡Abuela! Dios mío!".
"No es lo mismo", admití. "Pero..."
"¡Es precioso!", se giró, dejando que la falda se arremolinara a su alrededor. "Es como si hubiera sobrevivido a algo terrible y hubiera salido fortalecido".
Sentí que las lágrimas me punzaban los ojos. "Igual que tú, cariño".
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