La habitación estaba impecable. Las pilas de ropa sucia habían desaparecido. Las persianas estaban abiertas. La cama estaba hecha, con precisión militar.
Y sobre la almohada, estaba su teléfono y una hoja de papel de cuaderno doblada.
Un escalofrío frío, más agudo que cualquier viento de invierno, recorrió mi espalda.
“¿Mateo?”
Revisé el baño. Vacío. El patio trasero. Vacío. El garaje.
Mi vieja camioneta no estaba.
Corrí de vuelta a la habitación y agarré la nota. Mis manos temblaban tanto que casi rompí el papel.
Papá,
Sé que piensas que soy perezoso. Sé que piensas que soy débil. Quería ser el hombre que eres tú. Realmente lo quería.
Pero la montaña que tú escalaste ya no tiene camino. He solicitado 400 trabajos este año. No te lo dije porque estaba avergonzado. Conduje para esa aplicación de reparto durante 14 horas al día solo para pagar los intereses de mis préstamos estudiantiles, sin siquiera tocar el capital.
Me dijiste que ahorrara. Lo intenté. Pero cuando el alquiler es el doble de lo que tú pagabas, y los salarios son la mitad de lo que deberían ser, ahorrar se siente como tratar de llenar un balde con un agujero en el fondo.
Dejé de tomar mi medicación hace tres semanas porque mi seguro se cortó y no quería pedirte dinero de nuevo. Por eso estaba “cansado”. Mi cerebro ha estado gritándome, y no tenía la perilla de volumen para bajarlo.
Tenías razón. El mundo es para los fuertes. Y a mí no me queda lucha.
Me llevo la camioneta al viejo puente. Lo siento. Ya no tendrás que pagar mis facturas.
Con amor, Mateo.
El grito que salió de mi garganta no sonaba humano. Sonaba como un animal atrapado en una trampa.
Llamé al 911. Conduje hacia el puente. Conduje tan rápido que el mundo se desdibujó en rayas grises.
Vi las luces parpadeantes antes de ver el río.
Vi la grúa. Vi mi camioneta, de la que me jactaba de arreglar, siendo sacada del agua, goteando lodo y hierbas.
Me derrumbé en el asfalto. El oficial que me ayudó a levantarme era un tipo de mi edad. No dijo: “Todo va a estar bien”. Simplemente me sostuvo mientras yo me hacía pedazos.
Han pasado seis meses.
La gente me dice: “No fue tu culpa, Carlos. La depresión es un asesino silencioso”.
Y tienen razón. Es una enfermedad.
Pero no puedo dejar de mirar las matemáticas.
Miré sus registros telefónicos más tarde. No estaba mintiendo. Había solicitado cientos de trabajos. Fue rechazado por correos electrónicos automatizados. Estaba trabajando mientras yo dormía. Estaba luchando una guerra que me negué a ver porque estaba demasiado ocupado mirando el pasado a través de gafas de color rosa.
Medí su éxito con una regla de 1990, y lo golpeé con ella cuando no dio la talla.
Les decimos a nuestros hijos: “Cuando tenía tu edad, tenía una casa y un coche”. Olvidamos mencionar que una casa costaba entonces el salario de dos años, no de veinte. Olvidamos que teníamos pensiones, no contratos temporales. Olvidamos que teníamos esperanza.
Mateo no necesitaba un sermón sobre tener agallas. Necesitaba un padre que entendiera que “estoy cansado” no significaba “necesito dormir”. Significaba “se me están acabando las razones para quedarme”.
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