De certeza.
Con esfuerzo la abrió.
Un olor antiguo salió de la tierra.
No a podredumbre… a papel, a metal, a historia enterrada.
Bajó con cuidado.
Había un pequeño sótano.
No improvisado.
Construido.
Y dentro, en cajas metálicas selladas con cera vieja, encontró documentos, escrituras, mapas de propiedad, libros contables… y un nombre que la hizo caer de rodillas:
Cortés Montemayor.
El suyo.
El de su madre.
El de su abuelo.
Papeles firmados por notarios de hace más de cincuenta años.
Terrenos.
Hectáreas.
La Hacienda San Isidro del Valle… no era de Beatriz.
Era de la familia de Raquel.
Beatriz Montemayor no era la dueña.
Era la usurpadora.
Su marido, Aguilar, había falsificado documentos cuando el abuelo de Raquel murió sin herederos varones visibles.
Y todos callaron.
Por dinero.
Por miedo.
Por poder.
Raquel no gritó.
No lloró.
Sonrió.
No de alegría.
De justicia.
Al amanecer volvió a cerrar la trampilla.
Lavó la cara de sus hijos.
Les dio de comer lo poco que tenía.
—Mamá, ¿vamos a irnos? —preguntó Tomás.
Raquel lo miró con una calma nueva.
—No, hijo.
Vamos a quedarnos… porque esta siempre fue nuestra casa.
Tres semanas después, San Isidro se paralizó.
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