Salieron por la puerta principal, esa puerta enorme que Noemí había cruzado seis meses antes descalza y llena de miedo. Ahora la cruzaba como dueña.
En la rotonda de la entrada, un auto esperaba. No era la camioneta moderna y vulgar de Enrique. Era un Rolls Royce Phantom clásico, color negro, del año 1990. El coche favorito de Gloria. Había estado cubierto con lonas en el garaje del fondo durante años.
Al volante estaba Don Rogelio, un hombre mayor de bigote blanco impecable y gorra de chofer. Había sido el conductor de Gloria por 30 años hasta que Enrique lo corrió.
Rogelio bajó del auto y abrió la puerta trasera. Tenía los ojos llenos de lágrimas.
—Señora Gloria… es un honor tenerla de vuelta. El coche arrancó al primer intento, como si supiera que usted lo necesitaba.
—Gracias, Rogelio. Tú siempre fuiste el único que cuidaba mis máquinas. Conoce a mi nieta, Luciana.
Rogelio miró a Noemí y se quitó la gorra con respeto.
—Señorita Luciana. Tiene los ojos de su padre. Don Daniel estaría orgulloso.
Noemí sintió un nudo en la garganta.
—Gracias, Don Rogelio.
Subieron al auto. El interior olía a cuero viejo y a nostalgia.
—A la Torre Montenegro, Rogelio. Y písale, que tengo una junta que interrumpir.
—¡Sí, señora!
El Rolls Royce salió de la mansión, deslizándose como un tiburón negro por las calles de Las Lomas.
Durante el trayecto, Gloria tomó la mano de Noemí. La mano de la anciana estaba fría.
—Noemí… escúchame bien.
—Dime, abuela.
—Lo que va a pasar ahí dentro va a ser feo. Van a gritar. Van a mentir. Van a tratar de humillarnos. Enrique va a decir que estoy loca. Vanesa va a decir que eres una impostora.
Gloria apretó su mano.
—No llores. Pase lo que pase, no llores frente a ellos. Las lágrimas son sangre para los tiburones. Si sientes ganas de llorar, muerdete la lengua hasta que te sepa a cobre. ¿Entendiste?
—Entendido. No llorar.
—Y no bajes la cabeza. Eres la dueña del 60% de todo lo que van a ver tus ojos. Ellos son tus empleados. Míralos como tal.
El coche bajó hacia Santa Fe, la zona de los rascacielos modernos de cristal y acero. El corazón financiero de México.
Ahí estaba. La Torre Montenegro. Un edificio de 40 pisos de cristal azul oscuro que reflejaba el sol de la mañana.
Noemí miró hacia arriba. El edificio parecía tocar el cielo.
—¿Todo eso es tuyo? —preguntó.
—Es nuestro —corrigió Gloria—. Mi esposo puso la primera piedra. Yo puse las otras 39. Y Enrique está tratando de venderlo por partes.
El coche se detuvo frente a la entrada principal giratoria.
Los guardias de seguridad del edificio, acostumbrados a ver llegar a Enrique en su deportivo rojo, se quedaron pasmados al ver el Rolls Royce antiguo.
Rogelio bajó y abrió la puerta.
Gloria bajó primero. Apoyó el bastón en el suelo con fuerza. Se irguió. Se acomodó los lentes.
Luego bajó Noemí, cargando el folder azul con las pruebas como si fuera el maletín nuclear.
Caminaron hacia la entrada.
El jefe de seguridad, un hombre grandote llamado Capitán Ramírez, corrió hacia ellas. Iba a decirles que no podían estacionarse ahí, pero cuando vio quién era, se frenó en seco. Se puso pálido.
—¿Doña… Doña Gloria?
—Buenos días, Ramírez —dijo Gloria sin detenerse—. ¿Sigues trabajando aquí? Pensé que mi hijo ya te había corrido para contratar a sus amigos ineptos.
—No… no, señora. Aquí sigo. Pero… nos dijeron que usted estaba… bueno…
—¿Muerta? ¿Babeando? Pues te mintieron. Abre el elevador privado. Ahora.
Ramírez corrió a presionar el botón del elevador ejecutivo.
—¡Abran paso! ¡Abran paso a la señora!
La recepción se paralizó. Secretarias, mensajeros, ejecutivos con café en mano… todos se quedaron mudos. El susurro corrió como pólvora por el vestíbulo.
“¿Esa es Doña Gloria?”
“¡Está viva!”
“¿Quién es la niña?”
“¡Se parece a Don Daniel!”
Entraron al elevador. Las puertas se cerraron, aislándolas del murmullo.
El elevador subió rápido. Piso 10… 20… 30…
—Piso 40. Sala de Juntas —dijo Gloria mirando los números—. El aire se pone ligero aquí arriba, hija. Respira hondo.
Noemí sentía que el corazón le iba a salir por la boca. Miró su reflejo en el metal del elevador. Vio a la niña de la sierra y vio a la heredera peleando por el control de su cuerpo.
—Mamá —pensó en Sara—. Papá, Mamá —pensó en Daniel y Clara—. Ayúdenme.
—Están aquí —pareció susurrar el viento del aire acondicionado.
Ding.
Piso 40.
Las puertas se abrieron.
El pasillo de la dirección estaba alfombrado y silencioso. Al final del pasillo había una doble puerta de caoba maciza.
Dos guardias estaban parados afuera.
Al ver a Gloria acercarse con paso decidido y bastón sonando (clac, clac), los guardias se miraron entre sí, nerviosos. No sabían qué hacer. Su orden era no dejar pasar a nadie, pero ¿cómo detienes a la fundadora del edificio?
—Señora… el Licenciado Enrique dio órdenes estrictas de… —empezó uno.
Gloria ni siquiera aminoró el paso. Levantó el bastón y señaló la puerta.
—Si no abres esa puerta en tres segundos, estás despedido. Uno… dos…
El guardia, temblando, abrió la puerta.
Adentro, la sala de juntas estaba llena.
Una mesa ovalada inmensa de madera pulida ocupaba el centro. Alrededor, doce hombres y mujeres de traje miraban una pantalla de proyección.
En la cabecera, Enrique estaba de pie, con un traje italiano que le quedaba un poco apretado y una copa de agua mineral en la mano (para la cruda). Vanesa estaba sentada a su derecha, revisando su celular, aburrida.
—…y por eso, señores, la venta de la flotilla de camiones es esencial para la liquidez —decía Enrique, con voz pastosa—. Sé que mi madre tenía un apego sentimental a esa división, pero los tiempos cambian. Hay que soltar el lastre para que el globo suba. Firman aquí y…
El sonido de la puerta abriéndose interrumpió su discurso.
Todas las cabezas se giraron.
Enrique se giró, molesto.
—¡Dije que no quería interrupcio…!
La frase murió en su garganta.
Su copa de agua resbaló de sus dedos. Cayó sobre la mesa de caoba y se hizo añicos, mojando los documentos de la venta.
Vanesa levantó la vista del celular. Sus ojos se abrieron tanto que parecía que se le iban a salir de las órbitas. Soltó el teléfono. Cayó al suelo con un golpe seco.
Ahí, en el umbral, recortada contra la luz del pasillo, estaba su peor pesadilla.
Gloria Montenegro. De pie. Viva. Imponente.
Y a su lado, la sirvienta. La “Tlacuache”. Pero ya no era una sirvienta. Era una versión en miniatura, pulida y letal, de la familia que ellos creían haber extinguido.
El silencio en la sala fue absoluto. Se podía escuchar el zumbido del proyector.
Gloria dio un paso adentro.
—Buenos días, caballeros —dijo. Su voz no era un grito, era un látigo de seda—. Veo que empezaron la fiesta sin la dueña de la piñata.
Enrique se puso blanco como el papel. Se agarró de la silla para no caerse.
—M… m… mamá… —tartamudeó—. Tú… tú no puedes caminar. Tú estás en cama. Esto es… ¿estoy alucinando?
Gloria avanzó lentamente hacia la cabecera de la mesa. Los miembros de la junta directiva, viejos socios que conocían a Gloria de años, empezaron a levantarse uno por uno, como impulsados por un resorte de respeto y miedo.
—Siéntense —ordenó Gloria—. Nadie les dio permiso de pararse.
Llegó hasta donde estaba Enrique. Lo miró con una mezcla de decepción infinita y asco.
—Quítate de mi silla, Enrique.
Enrique, temblando, se apartó como un niño regañado.
Gloria se sentó en la cabecera. Acomodó su bastón. Miró a Vanesa, que seguía con la boca abierta, incapaz de procesar que la niña elegante frente a ella era la misma que ayer le limpiaba el baño.
—Vanesa, cierra la boca, te van a entrar moscas —dijo Gloria—. Y recoge tu teléfono, se ve vulgar tirado ahí.
Gloria puso sus manos sobre la mesa. Entrelazó los dedos.
—Señores del Consejo. Les presento mis disculpas por mi ausencia prolongada. Digamos que tuve… problemas técnicos con la administración actual. Me informan que mi hijo está intentando vender la división de logística.
Miró los papeles mojados frente a ella. Los tomó con dos dedos, con asco, y los rompió por la mitad. Raaas.
—La venta se cancela.
Un hombre calvo al fondo, el Director Financiero, carraspeó.
—Pero… Doña Gloria… con todo respeto… el Licenciado Enrique tiene el poder notarial. Usted fue declarada incapacitada legalmente. Técnicamente, su firma no vale.
Enrique, recuperando un poco de color al escuchar esto, intentó contraatacar.
—¡Exacto! —gritó Enrique, su voz chillona por el pánico—. ¡Mamá, tú estás enferma! ¡Tienes demencia senil! ¡Mírate! ¡Seguro te escapaste! ¡Seguro ni sabes dónde estás! ¡Seguridad! ¡Llamen a una ambulancia! ¡Mi madre está teniendo un episodio psicótico!
Vanesa se levantó también, señalando a Noemí.
—¡Y esa niña! ¡Esa es la sirvienta! ¡Le robó ropa a alguien! ¡Es una ladrona! ¡Seguro ella la drogó para traerla aquí! ¡Sáquenlas!
Los guardias de la puerta dieron un paso adelante, dudosos.
Gloria no se movió. Solo sonrió.
—¿Demencia? ¿Incapacitada?
Giró la cabeza hacia Noemí.
—Luciana, el folder.
Noemí dio un paso al frente. Sus piernas temblaban un poco, pero recordó las palabras de Gloria: “Muérdete la lengua”.
Caminó hasta la mesa. Puso el folder azul frente al Director Financiero.
—Léalo —dijo Noemí. Su voz salió clara, fuerte.
El Director Financiero abrió el folder. Leyó la primera página. Sus ojos se abrieron. Pasó a la segunda. Miró a Enrique. Miró a Noemí.
—Dios santo… —murmuró.
—¿Qué es? —gritó Vanesa—. ¡¿Qué es ese papel?!
El Director Financiero levantó la vista, pálido.
—Es… una prueba de ADN certificada. Y un acta notarial firmada ayer por la madrugada ante el Notario Benítez, revocando todos los poderes de Enrique Montenegro.
Hizo una pausa dramática.
—Y nombrando como única heredera universal y socia mayoritaria a… Luciana Daniel Montenegro.
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