Alejandro se levantó, buscando en el armario una manta suave de cachemira, algo que nunca usaba. Regresó. Se arrodilló suavemente, teniendo cuidado de no hacer ruido.
Extendió la manta sobre la espalda de Elena y los dos bebés. Ella gimió suavemente, luego se hundió más profundamente en el sueño bajo la tela cálida.
Alejandro retrocedió y se dejó caer en el sillón de cuero donde se suponía que ella debía sentarse. Se quedó mirando la escena que se desarrollaba.
Esta joven, quizás de poco más de veinte años, había asumido una responsabilidad que él debería haber compartido. Había creado un nido de seguridad, un refugio cálido en el suelo frío, donde dos pequeñas vidas se sentían más protegidas—justo al lado de su cuerpo. A la suave luz dorada, su gorro de enfermera parecía menos rígido y su vestido azul claro ahora se parecía al manto de un ángel fatigado.
Sacó su teléfono. No llamó a su secretaria para pedir un reemplazo, ni tomó una foto para enviársela a Isabella. En su lugar, abrió su calendario.
Canceló su vuelo de la mañana a Tokio. Envió correos electrónicos a sus subordinados, pidiéndoles que cambiaran la reunión de la junta a una videollamada. Había comprado un penthouse, una corporación de millones de dólares, y el mejor cuidado para sus hijos. Pero había perdido lo más importante: el tiempo.
Se sentó allí, escuchando el zumbido silencioso del aire acondicionado y la respiración acompasada de las tres personas dormidas en el suelo. Este era el momento de paz más raro de su vida, no la paz artificial de la ausencia, sino la paz de la presencia, del agotamiento compartido.
Capítulo V: La Mañana en CDMX
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