Un grito desde el coche
“¡Mamá, ayúdame!”
La súplica resonó dentro de la camioneta negra sellada. Los pequeños puños de Emma Brooks golpeaban la ventana tintada mientras luchaba por respirar; el calor de la tarde convertía la cabina en un horno.
El sudor le resbalaba por la línea del cabello, empapando el cuello de su vestido rosa pálido. Cada inhalación se acortaba; sus labios temblorosos apenas podían articular palabra.
La puerta se cierra con un clic
Unos minutos antes, su madrastra, Sloane, había salido. Unos tacones rojos resonaron en la puerta de piedra al presionar el mando. Un pitido seco. Cerraduras puestas.
Miró hacia atrás una vez, con una mirada fría, encontrándose con la de Emma. Luego se alejó con una leve sonrisa. Para cualquiera que pasara por allí, podría haber parecido un desliz de la memoria.
Pero Emma sabía que no era así.
Una voz escucha lo que otros no escuchan
En el porche, Rosa Álvarez, la ama de llaves, llevaba una cesta de sábanas limpias cuando creyó oír algo: viento, tal vez, o una llamada lejana.
Ella se detuvo.
Dos manitas apretadas contra el cristal. Un rostro enrojecido. Ojos abiertos. Una boca que se abre para respirar.
—¡Señorita Emma! —gritó Rosa, dejando caer la cesta y corriendo hacia la camioneta. Tiró de la manija. Cerrada. Un calor latía a través del cristal hasta sus palmas. El pánico la invadió.
—¡Espera, cariño! ¡Te voy a sacar!
Ella golpeó la ventana hasta que los nudillos le dolieron y se partieron.
—¡Señora Sloane! ¡Las llaves! ¡Por favor! —gritó hacia la casa. No hubo respuesta, solo los suaves sollozos de Emma desde dentro.
El niño se desplomó contra el asiento, su respiración era superficial y desigual.
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