Me giré lentamente y me di cuenta de que Lucas —mi marido— se había girado hacia mí mientras dormía.
Su mano, inerte, descansaba sobre mi pierna, moviéndose ligeramente al cambiar de posición.
Pero eso no lo explicaba todo.
Cuando volví a mirar a mi suegro, fue cuando me invadió el verdadero horror.
Sostenía un rosario en sus manos, llorando.
—Lo vi… vi el espíritu… —susurró—. Vino… vino para la bendición… pasó a través de ti… lo sentí .
Y entonces lo comprendí:
No fue él quien me tocó.
No fue Lucas.
Fue su retorcida imaginación, alimentada por alguna tradición ridícula.
Eso fue todo para mí.
Salté de la cama, agarré mis cosas y salí de la habitación.
En aquel frío pasillo del hotel, tomé la decisión más rápida de mi vida:
Mi matrimonio terminó antes de que siquiera cumpliera 24 horas.
A la mañana siguiente, se lo conté a mi madre, a mi hermana y —lo más importante— a mí misma:
No merecía una familia que justificara el abuso como tradición.
No merecía un marido que no me defendiera.
No merecía sentir miedo en la noche que debería haber sido la más feliz de mi vida.
Firmé la anulación tres semanas después.
Y hasta el día de hoy, cuando alguien me pregunta por qué, simplemente digo:
“ Algunas tradiciones deberían desaparecer mucho antes de que arruinen la vida de alguien. ”
