La mujer se acercó al ataúd de su marido y volcó el cubo sobre su cara.
La noche había sido inquietantemente tranquila. Laura Mitchell estaba acurrucada en el sofá, agarrando una taza de té que hacía tiempo que se había enfriado. Su esposo, Daniel, debía haber llegado a casa siete horas antes. A medianoche, con diez llamadas sin contestar, el silencio la oprimió como un peso insoportable.
A las dos de la mañana, por fin sonó su teléfono. Pero no era Daniel.
—Señora Mitchell —se oyó la voz de un policía, firme pero distante—. Encontramos el coche de su marido destrozado junto al río. No se encontró ningún cuerpo, pero todo apunta a que no sobrevivió.
Las palabras hicieron que la taza de té se le cayera de la mano, y los fragmentos se esparcieron por el suelo. Una oleada de incredulidad la invadió, dejándola paralizada y a la deriva.
En los días siguientes, la casa se llenó de condolencias silenciosas, manos unidas y gestos de apoyo. Pero nada de eso alivió el profundo dolor.
