Me quedé mirando a mi recién nacida con el corazón desbocado, como si alguien hubiera bajado el volumen del mundo. Su piel era más oscura que la mía, sus ojos tenían una profundidad que no reconocía. Yo estaba exhausta, sudorosa, todavía temblando por el parto, cuando vi la cara de mi marido transformarse. Daniel, alto, rubio, siempre tan controlado, dejó caer la bolsa al suelo como si le quemara la mano.
—Esto no es mi hija —dijo con una frialdad que me atravesó—. No me tomes por idiota.
Intenté hablar, explicar, buscar alguna lógica que ni yo misma entendía. Habíamos esperado años ese momento. Dos abortos, un tratamiento de fertilidad agotador en una clínica privada de Madrid, inyecciones, citas interminables. Todo para llegar ahí. Y, sin embargo, Daniel no escuchó. Arrancó la cremallera de la maleta, la cerró con rabia y salió del hospital sin mirar atrás. El eco de sus pasos se mezcló con el llanto de la niña.
Las horas siguientes fueron una niebla. Enfermeras evitaban mi mirada. Mi madre intentaba tranquilizarme con frases huecas. Yo solo podía mirar a mi hija y preguntarme qué estaba pasando. No había sido infiel. Jamás. Daniel y yo llevábamos juntos doce años, una vida construida con rutinas y confianza. Entonces, ¿por qué aquella criatura parecía una extraña para él… y para mí?
Esa misma noche, mientras la niña dormía en la cuna transparente, un recuerdo se abrió paso con violencia: el día de la implantación embrionaria. La clínica estaba saturada. Hubo retrasos, cambios de sala, un error con los nombres que se corrigió “en seguida”. En ese momento no le di importancia. Ahora, ese detalle me heló la sangre.
A la mañana siguiente pedí hablar con el director médico. Mi voz sonaba firme, aunque por dentro me desmoronaba. Exigí explicaciones, registros, cualquier cosa. Él se puso tenso, demasiado rápido. Me habló de probabilidades genéticas, de variaciones, de “casos raros”. Yo no acepté evasivas. Pedí una prueba de ADN, tanto para Daniel como para mí. Quería la verdad, fuera cual fuera.
Cuando firmé los consentimientos, el médico bajó la voz.
—No es la primera vez que pasa algo así —admitió—. Pero aún no podemos sacar conclusiones.
Esa frase fue peor que un golpe. Volví a la habitación, abracé a mi hija con fuerza y sentí miedo. No de perderla, sino de descubrir que el error no era una fantasía mía. Dos días después, recibí una llamada del laboratorio. Los resultados estaban listos. Colgué el teléfono con las manos temblando, sabiendo que esa verdad podía destruirlo todo… o cambiar nuestras vidas para siempre.
Entré al despacho del médico con la sensación de caminar hacia una sentencia. El sobre estaba sobre la mesa, cerrado, blanco, inofensivo en apariencia. Me senté sin saludar. Él lo abrió con cuidado excesivo, como si quisiera ganar tiempo.
—La prueba confirma que usted es la madre biológica de la niña —dijo primero.
El aire volvió a mis pulmones, pero solo por un segundo.
—Sin embargo —continuó—, el ADN no coincide con el del señor Ríos.
Sentí un mareo inmediato. No porque dudara de mí, sino porque sabía lo que eso significaba para Daniel. Para nosotros. El médico siguió hablando, ahora con términos técnicos: “mezcla embrionaria”, “error humano”, “investigación interna”. Me explicó que, durante el proceso de fecundación in vitro, otro embrión había sido implantado por error. Mi óvulo, sí. Pero el esperma pertenecía a otro hombre.
Salí de la clínica con un informe en la mano y un nudo en el estómago. Daniel no respondía mis llamadas. Le dejé mensajes, correos, incluso contacté con su hermana, Laura. Pasaron días. Yo me adaptaba a la lactancia, a las noches sin dormir, mientras mi matrimonio se deshacía en silencio.
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