La puerta del dormitorio se abrió sin llamar.

Caleb Hart entró como si estuviera subiendo a un escenario. Traje oscuro a medida, camisa blanca impecable, corbata con el nudo perfecto. Era el cofundador y la imagen pública de Horizon Meridian, una firma de inversión de alto perfil que adoraba las portadas de revistas de moda y los podcasts de negocios. Su reloj costaba más que mi primer coche. Olía a colonia cara, almidón y una vida sin regurgitar.

No miró el monitor. No miró al bebé en mi hombro. Su mirada se dirigió directamente a mí, deslizándose lentamente de mi cabello enredado a mis zapatillas. Su mirada no se suavizó al pasar por la cicatriz bajo mi camisa ni por las ojeras. Se endureció.

Dejó caer una carpeta gruesa sobre la cama. El sonido fue agudo en la silenciosa habitación, más fuerte que un golpe. No necesité leer la primera página para entender qué era. Las palabras «Petición de Disolución del Matrimonio» estaban impresas con claridad en la solapa.

Me quedé mirando la carpeta, luego a él, mientras mi mente luchaba por seguir el ritmo.

“Grace”, dijo, con la misma voz que usaba en las presentaciones de resultados, fría y pulida, “mírate”.

Lo hice. Pijamas que habían tenido mejores días. Cabello sin lavar. Una pequeña mancha en el hombro donde uno de los chicos había escupido horas antes. El tenue contorno de mi prenda de compresión debajo de la camisa, aún sujetando mi abdomen mientras sanaba.

—Pareces un espantapájaros fibroso —continuó, sacudiendo la cabeza—. Lo has dejado todo. Te arrastras por aquí sin energía, sin esfuerzo. Y no puedo tener eso a mi lado. Ahora no. Con todo en juego.

Tragué saliva con fuerza, con la garganta seca. "Acabo de gestar tres hijos", dije en voz baja. "Tus hijos. Hace seis semanas".

—Y elegiste convertirte en esto en el proceso. —Se ajustó los gemelos, como si la conversación le aburriera—. No firmé una vida en la que mi esposa desaparece en un caos de bebés y olvida que se supone que nos representa. Mis socios esperan cierta imagen. Nuestros clientes esperan cierta imagen. Necesito a alguien que refleje eso. No a alguien que parezca que se está desmoronando.

El bebé a mi lado se retorció, percibiendo mi tensión. Lo moví automáticamente, moviendo las manos por instinto, incluso con el corazón encogido.

Caleb respiró hondo como si hubiera ensayado lo que vendría después. "Ya lo superé", dijo. "Es mejor para todos".

La mujer en la puerta

Miró hacia el pasillo. Supe antes de que apareciera que esto no era una conversación; era una actuación.

Jenna Cole entró en la puerta, con la mano apoyada ligeramente en el marco, como si hubiera practicado esa pose. Tenía veintitrés años, era su asistente ejecutiva en la firma. Cabello largo con ondas suaves, maquillaje impecable, un vestido azul marino ajustado que gritaba "profesional impecable" y "tengo tiempo para dormir" al mismo tiempo.

Recordé el día que la contrató. Recordé cómo dijo: «Necesito a alguien perspicaz, alguien que entienda de imagen», y cómo su mirada se detuvo un segundo de más en la foto de su currículum. Recordé que me lo estaba imaginando.

Ahora, la boca de Jenna se curvó en una pequeña sonrisa cautelosa al mirarme. El tipo de sonrisa que decía que ya lo sabía todo y no tenía intención de fingir lo contrario.

—Vamos a la oficina —dijo Caleb, agarrando el maletín de Jenna como si fuera una mañana cualquiera—. Mis abogados se encargarán del papeleo. Puedes quedarte con la casa de las afueras, la del jardín. Ahora te conviene más.

“¿La casa de Oakfield?”, pregunté, con la voz entrecortada al recordar el nombre del pequeño pueblo en las afueras de la ciudad donde habíamos planeado criar a nuestros hijos.

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