No dijo nada, no parpadeó, solo lo miró como si su rostro fuera la única ancla en un océano de confusión. Los días que siguieron fueron un milagro a cámara lenta. Sofía permanecía en coma, pero un coma diferente. Estaba presente. Sus signos vitales se fortalecían cada día. Los médicos asombrados admitieron que la presencia de Leo era el catalizador. Se convirtió en la terapia no oficial más importante. Cada tarde, después de la escuela, el padre de Leo, el jardinero, lo llevaba al hospital.
El niño se sentaba junto a la cama de Sofía y simplemente le hablaba. Le contaba sobre las nuevas flores que habían plantado, sobre el nido de pájaros que habían descubierto, le leía sus cuentos favoritos y le recordaba una y otra vez su promesa. Cuando despiertes vamos a nadar y te enseñaré a hacer pombas de agua. Lo prometo. Ricardo observaba todo desde un rincón con una mezcla de gratitud y dolor. Veía como ese niño, con su inocencia y su fe inquebrantable estaba logrando lo que su fortuna y los mejores especialistas del mundo no pudieron.
Mientras tanto, la tía de Sofía, cuyo nombre Amalia, veía la misma escena con un veneno creciente. Cada pequeño progreso de Sofía era un clavo en el ataúdes. Cada sonrisa que Ricardo le dedicaba a Leo era una ofensa personal. Una tarde acorraló a Ricardo en el pasillo del hospital. Su voz era un susurro cibilante. Ricardo, tienes que entrar en razón. Esto es ridículo. Tienes al hijo de un sirviente sentado bajo la cama de tu hija como si fuera una especie de curandero.
¿No te das cuenta de lo que están haciendo? ¿De qué hablas, Amalia? Por favor, es obvio. El jardinero y su hijo vieron una oportunidad de oro. El niño hace un show, la niña responde por casualidad y ahora se han vuelto indispensables para ti. Te están manipulando para sacarte dinero. Es el plan más viejo del mundo. Quieren tu fortuna. La acusación era tan vil, tan retorcida, que por un segundo Ricardo se quedó sin palabras. Pero la imagen de Leo dormido en la silla con su saco sobre los hombros y la mirada de pura fe de sus ojos, borró cualquier duda.
Su tristeza se convirtió en una furia fría. Ese niño dijo, su voz tan baja y peligrosa que Amalia retrocedió un paso. Ese niño salvó la vida de mi hija cuando tú y tus profesionales la habían sentenciado a muerte y ya pensaban en la herencia. Su lugar está junto a ella y si no te gusta, la puerta del hospital es muy ancha y la de mi casa también. La amenaza fue clara. Amalia lo miró, sus ojos brillando con un odio que ya no podía disimular.
Eres un sentimental y tu sentimentalismo te va a destruir”, dijo antes de darse la vuelta y marcharse con pasos rápidos y furiosos. Ricardo la vio irse sintiendo por primera vez que la verdadera enfermedad no estaba en la cama de su hija, sino en el corazón de su propia familia. Esa misma noche, Amalia hizo una llamada desde su coche. El plan A falló, dijo a la persona al otro lado de la línea. El idiota de mi hermano cree que el niño es un santo.
Tenemos que separarlos permanentemente. Hizo una pausa, su rostro iluminado por la luz de un farrol, dándole un aspecto siniestro. Pasamos al plan B. Necesito que parezca un accidente, un terrible y trágico accidente. El niño no puede volver a ese hospital nunca más. La mañana siguiente, el sol entraba por la ventana de la suite del hospital, iluminando la escena con una luz de esperanza. Sofía estaba más despierta que nunca. Sus ojos ya no estaban vacíos. Seguían a las enfermeras con curiosidad.
Cuando Ricardo leyó un cuento, ella sonrió. Una sonrisa débil, pero indiscutible. El progreso era lento, pero era real. Lleno de una euforia que no había sentido en años, Ricardo salió un momento y regresó con una caja envuelta en papel de regalo. Era una consola de videojuegos la que Leo le había contado que era su sueño. Quería dársela esa tarde como un pequeño pago por el milagro que estaba presenciando. Mientras tanto, a varios kilómetros de allí, en una pequeña casa detrás de la mansión, Leo y su padre, Manuel se preparaban para su visita diaria al hospital.
Manuel, un hombre humilde y de pocas palabras, le peinaba el cabello a su hijo con cuidado. “Tu amiga Sofía te está esperando. ¿Crees que hoy despierte de todo, papá?”, preguntó Leo, sus ojos brillando de anticipación. Manuel alborotó el pelo. “Contigo a su lado, hijo. Todo es posible.” Salieron de su casa y caminaron por la calle lateral, un camino tranquilo, bordeado de árboles que usaban como atajo para llegar a la parada del autobús. Estaban a mitad de la calle cuando escucharon el rugido de un motor acercándose a una velocidad desmedida.
Un sedán negro con los vidros polarizados apareció de la nada girando bruscamente en la esquina. Manuel por instinto agarró a Leo y lo empujó hacia la cera usando su propio cuerpo como escudo. El coche no frenó. El impacto fue brutal y seco. Manuel recibió el golpe de lleno lanzándolo varios metros por el aire. Leo, protegido por su padre, solo fue rozado, pero el golpe lo hizo caer y su cabeza se estrelló contra el concreto. Lo último que vio antes de que todo se volviera negro fue el coche acelerando y desapareciendo a lo lejos.
De vuelta en el hospital, la lejía de Ricardo se había convertido en una ansiedad creciente. Leo y su padre llevaban una hora de retraso. Marcó su celular de Manuel una y otra vez, pero solo saltaba el buzón de voz. La preocupación se convirtió en un nudo frío en su estómago. Se asomó a la habitación de Sofía. La niña miraba la puerta expectante esperando a su amigo. El corazón de Ricardo se encogió. Fue entonces cuando su teléfono sonó.
Era un número desconocido. Hablo con el señor Ricardo Castillo. Sí, soy yo. Le llamamos del Hospital General de Exoco. Se trata de Manuel y Leo Garcés. Estaban en su lista de contactos de emergencia. Tuvieron un accidente, un atropello y fuga. El mundo de Ricardo se detuvo. El teléfono se le resbaló de las manos y cayó al suelo con un ruido sordo. “No, no, no puede ser”, susurró, su rostro perdiendo todo color. Se apoyó contra la pared, las piernas temblándole, incapaz de sostenir su propio peso.
Las palabras de Amalia resonaron en su cabeza como una sentencia de muerte. Tu sentimentalismo te va a destruir. Esto no era un accidente, era una ejecución. Tropezando, entró de nuevo en la habitación de Sofía. Estaba destrozado, ahogado en una mezcla de culpa y una furia tan intensa que lo dejaba sin aliento. Se arrodilló junto a la cama de su hija, sin saber qué hacer, sin saber a quién llamar primero. “Leo”, dijo su voz rota por el dolor.
“Leo tuvo un accidente.” Sofía, desde la niebla de su coma, vio el rostro de su padre descompuesto por el dolor. Vio la desesperación en sus ojos. una desesperación que ella reconocía, la misma que había visto en el espejo de su propio silencio durante 5 años. Escuchó el nombre de su amigo Leo y la palabra accidente, y en ese instante, algo en lo más profundo de su cerebro, una conexión primordial entre el amor por su padre y el amor por su amigo,
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