VIP, bip. Un segundo pulso sonó y luego un tercero, cada uno más fuerte, un poco más seguro que el anterior. La línea verde, antes una sentencia de muerte plana, ahora temblaba, dibujando pequeños valles y picos frágiles pero innegables. “¡Imposible”, susuró el médico dejando caer su mano y abalanzándose sobre la cama. Colocó el estetoscopio en el pecho de Sofía, sus ojos cerrados en una concentración absoluta. Los segundos se hicieron eternos. Finalmente levantó la vista, sus ojos desorbitados por el asombro.
Tiene pulso. Es débil, errático, pero está ahí. Enfermera, rápido, prepara una dosis de atropina, gritó. Y la habitación, antes un santuario de luto, se convirtió en un torbellino de actividad frenética. Ricardo cayó de rodillas al suelo, el llanto que había contenido durante días finalmente estallando en un soyo, desgarrador que sacudía todo su cuerpo. No era un llanto de tristeza, sino de un alivio tan profundo, tan abrumador, que dolía. Miró a Leo, el pequeño niño no seguía parado junto a la cama, con el rostro bañado en lágrimas.
Y en ese momento no vio al hijo del jardinero, vio a un ángel. La tía, sin embargo, no compartía la euforia. Su rostro se había transformado de la sorpresa a una máscara de fría furia. Veía como su herencia, su control, su futuro se desvanecía con cada nuevo VIP del monitor. Miró a Leo con un odio puro, como si ese niño le hubiera robado algo que le pertenecía. León no se dio cuenta de nada de esto, solo tenía ojos para Sofía.
se acercó a la cama en medio del caos de los médicos y enfermeras y tomó la mano inerte de su amiga. “Te lo dije”, le susurró al oído, su voz quebrada por la emoción. “Te dije que no te rindas. Los amigos no se rinden, ¿recuerdas? Tienes que volver. Todavía tenemos que nadar en la alberca.” Durante la siguiente hora, el equipo médico trabajó sin descanso para estabilizar a Sofía. lograron regularizar su ritmo cardíaco. Su presión sanguínea, antes inexistente comenzó a registrarse en los monitores.
No despertaba, seguía en un coma profundo, pero ya no estaba muerta, estaba luchando. Más tarde, cuando la calma regresó a la habitación, el médico se acercó a Ricardo, que no se había separado de la cama de su hija. “Señor Castillo”, dijo el doctor, todavía visiblemente afectado. En mis 30 años de carrera nunca he visto algo así. Clínicamente su hija se había ido. Lo que pasó aquí no tiene una explicación médica convencional. Es un caso en un millón.
Parece ser un estado comatoso extremadamente profundo que imita todos los signos de la muerte cerebral, pero el estímulo algo la trajo de vuelta. Y creo”, dijo mirando a Leo que se había quedado dormido en una silla, todavía sosteniendo la mano de Sofía. “Creo que fue él.” Su voz, de alguna manera, su voz atravesó la oscuridad y la alcanzó. Ricardo miró al niño dormido, a ese pequeño David que había derrotado al Goliat de la muerte. se acercó y con una ternura infinita le puso su propio saco sobre los hombros para abrigarlo.
En ese momento juró que protegería a ese niño con su vida. Mientras la noche avanzaba, Ricardo y Leo mantenían una vigilia silenciosa. De repente, Leo, que se había despertado, se puso de pie de un salto. “Mira”, susurró con urgencia. Ricardo se inclinó sobre la cama. Los párpados de Sofía, que habían estado sellados, temblaban débilmente. Sus pequeños dedos, envueltos alrededor de la mano de Leo, se contrajeron, apretando su mano por una fracción de segundo. Estaba volviendo, lenta, milagrosamente estaba regresando del abismo.
El apretón fue casi imperceptible, un fantasma de presión contra la mano de Leo, pero para él fue como si la tierra entera se hubiera movido. Ricardo gritó en un susurro urgente. Apretó mi mano. Ricardo, que se había alejado para hablar con el médico, corrió de vuelta a la cama. Se inclinó, su rostro a centímetros del de su hija. Sofía. Mi amor, ¿puedes oírme? Soy papá. Y entonces, lentamente, como el amanecer después de una larga noche, los ojos de Sofía se abrieron.
Al principio su mirada estaba vacía, perdida en la nada. Los médicos se acercaron con cautela, alumbrando sus pupilas, pidiéndole que siguiera la luz. No había respuesta. La tía suspiró con impaciencia. Es solo un reflejo, dijo con desdén. No significa nada. Pero Leo sabía que se equivocaba. Sofía dijo él, su voz suave y clara. Soy Leo. ¿Recuerdas el jardín, las mariquitas rojas? En ese instante, los ojos de Sofía se movieron, dejaron de mirar el techo y se fijaron con una claridad que eló la sangre de todos en la habitación directamente en el rostro de Leo.
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