Me llamo Damián Blackwood. A los cuarenta y dos años, era un hombre que parecía tenerlo todo… hasta que una noche todo quedó en silencio. Mi esposa, Aurelia, una violonchelista de fama mundial, murió cuatro días después de dar a luz a nuestros gemelos, Mateo y Samuel. Los médicos lo llamaron una “complicación posparto”, una de esas explicaciones que no explican nada. Me quedé solo en una mansión de vidrio valuada en cincuenta millones de dólares en Seattle, con dos recién nacidos y un dolor tan espeso que respirar se sentía como ahogarse.
samuel era fuerte y tranquilo. Mateo no. Su llanto era agudo, rítmico, desesperado, como una alarma que nunca se apagaba. Su pequeño cuerpo se tensaba, sus ojos se ponían en blanco de una forma que me helaba la sangre.
El especialista, el doctor Adrián Vela, lo descartó como “cólico”.
Mi cuñada, Clara, tenía otra teoría. Decía que era culpa mía, que yo era emocionalmente distante, y que los niños necesitaban un “entorno familiar adecuado”. En realidad, lo que quería era el control del Fideicomiso Blackwood y la tutela legal de mis hijos.
Entonces llegó Lina.
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