Siete años de servicio
Miguel y yo llevábamos siete años casados. Desde el momento en que nos casamos, acepté vivir con su madre, doña Carmen, una mujer que había sufrido un derrame cerebral que le dejó un lado del cuerpo paralizado. Necesitaba ayuda con cada comida, cada siesta, cada pequeño movimiento.
Al principio, pensé que sería sencillo. Era mi suegra, y cuidarla me parecía lo correcto. Creía que amar significaba cuidar de la familia, incluso cuando no era fácil.
Pero con el tiempo, esa responsabilidad se volvió más pesada de lo que jamás imaginé. Lo que más me dolió no fue el agotamiento, sino el silencio de la única persona que debería haber compartido el peso: mi esposo, Miguel.
Un descubrimiento silencioso
Miguel iba a trabajar de día y todas las noches se enfrascaba en su teléfono. Decía: «Cuidas mejor a mamá que yo. Si lo intento, sufrirá más». Le creí.
Pensé que así era como funcionaba el matrimonio: el marido gana, la mujer se preocupa. Hasta que una tarde descubrí que su "trabajo" no era lo único que lo mantenía alejado.
Un mensaje apareció en su pantalla: «Voy a volver esta noche. Estar contigo es mil veces mejor que estar en casa».
No lloré ni grité. Solo pregunté en voz baja: "¿Y qué hay de tu madre, esa a la que has ignorado durante años?".
No dijo nada. A la mañana siguiente, empacó sus cosas y se fue. No necesité preguntarle adónde había ido.
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