Esos archivos formaban parte de un acuerdo que su firma estaba presentando a un cliente importante. Semanas de trabajo, valoradas en miles de dólares. Si no estuvieran en sus manos, la empresa sabría que había estado duplicando datos confidenciales, algo que Claire le había advertido cuando aún llevaba la contabilidad de su equipo.

Se desplomó hasta el suelo.

Afuera, el sol salía más alto. Los vecinos corrían, los aspersores silbaban, el mundo seguía moviéndose, sin percatarse de que la vida cuidadosamente construida de Mark apenas comenzaba a desmoronarse.

Intentó llamarme. Directo al buzón de voz.

Al mediodía, estaba en la oficina, frenético. Sophie ya estaba allí, escribiendo como si nada. Cuando la llevó aparte, su expresión pasó de la confusión al miedo.

—Claire envió un correo electrónico —susurró—. A Recursos Humanos. A todos.

En ese instante, el rostro de Mark perdió todo color.

El correo electrónico se viralizó en la empresa antes del almuerzo. Claire había adjuntado capturas de pantalla: sus conversaciones privadas con Sophie, los mensajes nocturnos que difuminaban la línea entre el trabajo y la aventura. Pero eso no fue lo peor.

También incluyó registros financieros que demostraban que había transferido datos de la empresa a una unidad personal. Una infracción lo suficientemente grave como para arruinar su carrera.

A Mark lo escoltaron fuera de la oficina antes de que pudiera siquiera coger su chaqueta. Las cámaras lo captaron saliendo, desaliñado, aturdido, con una caja de cartón en la mano. Al anochecer, ya se habían corrido rumores en internet: «Asesor sénior pillado filtrando datos de clientes».

Mientras tanto, estaba a tres estados de distancia, sentado en un pequeño café junto a la autopista 50, tomando café solo con la calma que solo llega después del caos. Mi teléfono vibraba sin parar: mensajes de amigos en común, de su hermana, incluso de la propia Sophie rogándome que "arreglara esto".

No lo hice.

En cambio, abrí mi portátil, el que solía tener en su oficina. Todos los archivos que había cogido habían sido enviados al departamento de ética de la firma semanas antes de la boda. No había planeado vengarme; había planeado escapar. Pero después de anoche, irme en silencio no me parecía bien.

Mark volvió a llamar esa noche. Esta vez, contesté.

—Claire —se le quebró la voz—, por favor. Me has destruido.

Respiré hondo. «No, Mark. Te destruiste a ti mismo. Simplemente dejé de cubrirte».

Silencio. Luego, una pequeña risa entrecortada. «Nunca fuiste aburrido», susurró.

Colgué.

Meses después, me mudé a Seattle y empecé de cero: volví a trabajar en contabilidad y alquilé un pequeño apartamento cerca del paseo marítimo. A veces pensaba en esa boda: la música, las luces, la versión de mí que aún esperaba que cambiara.

Pero sobre todo, pensé en la mañana siguiente y en cómo la paz no siempre llega sin contratiempos. A veces, llega cuidadosamente doblada sobre la mesa de la cocina, junto a un anillo de plata.

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