En una boda, mi esposo pasó toda la noche pegado a su compañera de trabajo, bailando y riendo, como si yo no estuviera allí. Cuando alguien le preguntó si estaba casado, sonrió con suficiencia: «La verdad es que no. No cuenta cuando ella es… aburrida». Todos rieron. Yo no. A la mañana siguiente, se despertó solo y encontró algo en la mesa que lo hizo palidecer.

Empezó con una canción lenta. De esas que hacen que todos se acerquen, las copas de champán iluminando las lámparas de araña. Pero en lugar de abrazarme, Mark ya estaba al otro lado de la pista, con ella.

Sophie. Su compañera de trabajo. La que juró que era «solo una amiga».

Eran imposibles de pasar por alto: girando, riendo a carcajadas, con la mano apoyada en su pecho como si perteneciera a él. Cada vez que intentaba cruzar la mirada con él, me miraba directamente, como si fuera una sombra que se difuminaba contra las paredes cubiertas de seda.

Al principio, me dije que lo estaba imaginando. Quizás lo compensaría más tarde. Quizás vendría a buscarme. Pero a medida que la noche se hacía interminable, me senté sola a la mesa, sonriendo con los dientes apretados mientras todos los demás bailaban.

Entonces llegó el momento que lo quemó todo.

Un hombre en el bar, un desconocido, le preguntó a Mark: “Oye, ¿estás casado?”

La sonrisa de Mark fue lenta y cruel. "No, la verdad es que no", dijo, mirándome fijamente. "No cuenta cuando es... aburrida".

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