Me alejé de la oficina de Mark en silencio. Sentía las piernas temblorosas, pero mis pensamientos se agudizaron de repente. Volví a cruzarme con la recepcionista, le hice un gesto cortés con la cabeza y salí del edificio como si nada hubiera pasado. En el coche, Noah me preguntó si papá estaba ocupado. Le dije que sí, lo cual era cierto, pero no en el sentido en que él lo decía.
De vuelta en casa, acomodé a Noah frente a su dibujo animado favorito y me encerré en la habitación. Fue entonces cuando por fin me salieron las lágrimas, pero no de forma dramática. Fueron silenciosas, controladas, casi deliberadas. Repasé el último año de matrimonio: las noches largas, la nueva contraseña del teléfono, cómo dejó de preguntarme sobre mi día. Las señales de alerta habían estado ahí. Simplemente no había querido reconocerlas.
Después de una hora, me lavé la cara y llamé a una abogada; no a una teatral, sino a una abogada de familia seria y respetada llamada Susan Miller. No mencioné la lotería. En cambio, le conté sobre la aventura, nuestro hijo y mi miedo a tomar la decisión equivocada. Me escuchó atentamente y luego dijo algo que jamás olvidaré:
