CAPÍTULO 1: LA DAMA DE HIERRO SE QUIEBRA

El sonido de la puerta de caoba maciza cerrándose en mi cara retumbó como un disparo en aquella calle silenciosa y exclusiva de las Lomas de Chapultepec. El eco se quedó vibrando en el aire frío de la tarde, o tal vez era solo el zumbido en mis oídos provocado por la vergüenza. Jessica, mi hija mayor, mi orgullo, la niña a la que vestí con sedas y envié a los mejores internados de Suiza, acababa de echarme a la calle como si fuera un perro sarnoso.

Me quedé ahí, parada frente a ese portón eléctrico que yo misma había pagado años atrás, sintiendo cómo se me helaba la sangre. No era el frío de febrero en la Ciudad de México lo que me hacía temblar; era el hielo que acababa de ver en los ojos de mi propia hija.

—Por favor, vete antes de que te vean los de seguridad —me había susurrado a través de la rejilla, con esa voz que usaba para regañar a sus empleadas domésticas.

Di media vuelta, arrastrando mis pies dentro de unos zapatos dos tallas más grandes que había rescatado de la basura, y comencé a caminar. Aún me faltaban dos casas más. Dos pruebas más. Pero permítanme regresar un poco, al momento exacto en que esta locura comenzó. Al momento en que Linda Montes, la “Reina del Textil”, decidió morir para poder ver la verdad.

Todo inició tres semanas antes, en mi oficina del piso 23 en Santa Fe. Desde mi ventanal podía ver la inmensidad de la ciudad, una mancha de luces y concreto que yo había conquistado. Soy una mujer que se hizo sola. Cuando mi esposo murió hace doce años, los socios buitres y la competencia se frotaban las manos esperando ver caer mi imperio. “Una mujer no puede con esto”, decían. “Menos una que empezó cosiendo bastillas en la Doctores”.

Pero no solo sostuve la empresa; la multipliqué. Trabajé turnos de 18 horas, negocié con sindicatos duros, peleé con proveedores chinos y clientes gringos que me miraban por encima del hombro. Aguanté todo. ¿Y por qué? Por ellos. Por mis tres hijos. Para que Jessica, Miguel y Daniel nunca sintieran el hambre que me retorcía las tripas cuando yo era niña.

Ese martes por la tarde, revisando los estados de cuenta, algo se rompió dentro de mí. Había recibido tres llamadas ese día.

La primera fue de Jessica.
—Mamá, necesito dos millones de pesos para la remodelación de la cocina. El mármol italiano subió de precio y quiero que esté lista para mi reunión del club.
Ni un “hola”, ni un “¿cómo estás?”. Solo la exigencia, fría y directa.

La segunda, de Miguel, mi hijo el cardiólogo estrella.
—Madre, voy a cambiar la camioneta. Necesito que me transfieras millón y medio. Es por imagen, ya sabes, mis pacientes esperan cierto nivel.
Ni un “gracias”, ni un “te quiero”.

Y luego, la tercera llamada. Daniel. Mi hijo menor, la “oveja negra” según sus hermanos, porque cometió el pecado de querer ser maestro de primaria en una escuela pública de Iztapalapa.
—Hola, ma. Solo llamaba para ver cómo te sentías de la presión. ¿Te tomaste tu medicina? Oye, soñé contigo anoche y me quedé preocupado. Te quiero, viejita.
Nada de dinero. Nada de pedidos. Solo amor.

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