Las palabras no salían hasta que recordé su voz gritando, sus desprecios, sus silencios. Y entonces la pluma empezó a moverse sola. Arturo, escribí, me hiciste pequeña porque sabías que si alguna vez levantaba la cabeza, dejarías de ser grande. Me callaste y lo lograste por años, pero el silencio también cansa. Y hoy, desde este silencio que ya no duele, te perdono, no por ti, sino por mí, porque no quiero que tu sombra siga viviendo dentro de mí. Cuando terminé sentí algo extraño, ligereza, como si al escribir me hubiera devuelto el aire que durante años me robó.
Esa noche doña Emilia me entregó una pequeña caja de madera. Aún no la abras, dijo. Cada cosa tiene su momento. ¿Qué hay dentro? Una respuesta, pero no para hoy no insistí. Aprendí que en esa casa las respuestas llegaban cuando una estaba lista, no cuando las pedía. Con los días comenzó a enseñarme cosas que parecían simples, pero que escondían lecciones profundas. Caminar con los ojos cerrados, decía, no es tan distinto de vivir dependiendo de los demás. ¿Cómo puedo hacerlo?
Escucha, respondía, el alma sabe más de caminos que la vista. Y así, con una venda sobre los ojos, aprendí a guiarme por sonidos, por intuición, por confianza. Era aterrador y liberador. Cada paso era una victoria, un recordatorio de que aún podía avanzar sin que nadie me empujara ni me detuviera. Una tarde, mientras caminaba así, tropecé y caí. El golpe fue fuerte. Doña Emilia se acercó sin prisa. ¿Te duele?, preguntó. Sí, bien. El dolor no siempre llega para castigarte, Claudia.
A veces llega para recordarte que sigues viva. Sus palabras me hicieron llorar. No de tristeza, sino de comprensión. Por primera vez entendí que el sufrimiento que había cargado tantos años no era solo una marca, también era la prueba de mi resistencia. Antes de continuar, quiero que hagas algo por mí. Dime aquí en los comentarios qué te está pareciendo esta historia hasta ahora y qué harías tú en mi lugar. No te vayas del video porque lo que viene a continuación te pondrá la piel de gallina.
Ahora continuemos. Una tarde gris. Cuando la lluvia caía suave sobre los ventanales, doña Emilia se sentó conmigo frente a la chimenea. Su rostro se veía más cansado que de costumbre. “Claudia, tengo que hablarte de algo”, dijo con voz suave. “No me queda mucho tiempo. Sentí un nudo en la garganta. ” “No diga eso.” “No temas.” Me interrumpió. “Todos tenemos una hora para partir y la mía se acerca. Pero antes de irme, quiero asegurarme de que aprendas lo más importante.
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