Con mi madre. Sí. Me pedía que te encontrara. Decía que estabas en peligro, que tenías que recordar quién eras antes de que fuera tarde. Su voz tembló por primera vez y por un segundo la mujer fuerte e imponente que conocía se convirtió en una anciana frágil, humana. Por eso fui a esa parada, continuó. Porque sabía que el destino te llevaría allí. No pude hablar. La emoción me cerró la garganta. Era demasiado. Mi madre, los sueños, el espejo, aquella coincidencia imposible, todo tenía sentido y al mismo tiempo parecía un sueño del que no quería despertar.
Pasamos el resto del día en el jardín. Ella me enseñó a escuchar el viento, a reconocer los sonidos, el rumor de las hojas, el canto de un ave, el murmullo del agua. Cuando no puedes ver, aprendes a oír el alma de las cosas, me dijo. Y luego añadió con una sonrisa triste, y cuando te rompen el corazón, aprendes a oír el alma de las personas. Sus palabras me conmovieron profundamente. Le pregunté si alguna vez había perdonado a su esposo.
Ella rió suavemente. Perdonar es una palabra grande. Digamos que ya no le pertenezco ni con el odio. ¿Sigue vivo? No, respondió. Pero incluso si lo estuviera, ya no me importaría. se levantó con esfuerzo. Ahora tú debes decidir si seguirás siendo víctima de un hombre o si aprenderás a hacer tu propia salvación. Esa noche, mientras me preparaba para dormir, encontré una nota doblada sobre mi cama. La letra era de Emilia. Cuando llegue el momento, abre la caja del escritorio.
Dentro hallarás algo que pertenece a ambas. Pero no antes. Primero debes recordar cómo se siente ser libre. Me acosté abrazando esa nota. No sabía qué significaba exactamente, pero sentía que aquella caja guardaba el corazón de todo. Y por primera vez en años, en vez de miedo, sentí curiosidad por el futuro. Miré hacia la ventana, donde el reflejo del espejo lejano brillaba apenas bajo la luz de la luna, y supe que aunque el camino recién comenzaba, ya no era la misma mujer que Arturo dejó en aquella parada.
Hay heridas que no se cierran con el tiempo, sino con el entendimiento. Y eso fue lo que doña Emilia me enseñó durante la semanas que siguieron, a entender el dolor, no como un enemigo, sino como un maestro. Me despertaba temprano, mucho antes de que el sol saliera, y la encontraba ya levantada, sentada frente a la ventana, escuchando los primeros sonidos del día. No necesitaba ver el amanecer para sentirlo. Cada día empieza igual, decía. Pero cómo lo vivas, depende de lo que decidas dejar atrás.
Los primeros días fueron difíciles. Estaba acostumbrada a obedecer, no a elegir, a callar, no a decir lo que sentía, a servir, no hacer. Y sin embargo, Emilia, con su voz firme y su paciencia infinita, me enseñaba a desaprender. Una tarde, mientras tomábamos té en el jardín, me pidió algo que me dejó helada. Escribe una carta para Arturo, dijo. Una carta, sí, pero no para enviarla. Escríbela para soltar todo lo que nunca dijiste. Pasé horas frente a una hoja en blanco.
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