Después del desayuno, salimos al jardín. El sol se filtraba entre los árboles y el aire olía a Magnolia. Ella caminaba lenta, apoyada en su bastón y, sin embargo, parecía guiarme. “Yo también tuve un Arturo”, me dijo. De pronto me detuve. ¿Qué? Sí, un hombre que confundió mi amor con su propiedad. Su nombre era Ernesto Rivas. Fue mi esposo, mi verdugo y la razón por la que decidí no morir como víctima se sentó en un banco de piedra.
Sus manos, delgadas y pálidas descansaron sobre el bastón. Su voz cambió, se volvió más baja. Cuando me dejó ciega, pensé que mi vida había terminado. ¿La dejó ciega? Pregunté horrorizada. Un accidente, dijo con amargura. O eso me dijeron, pero una mujer sabe cuando algo no fue casualidad. Guardó silencio unos segundos. Yo no respiraba. Su historia era un eco de la mía, solo que más brutal, más definitiva. ¿Y qué hizo? Pregunté. Sobreviví. Respondió con una sonrisa leve. Me levanté.
Aprendí a caminar sin ver, a escuchar los pasos de la gente, a distinguir sus mentiras por el tono de voz. Y un día, cuando ya nadie esperaba nada de mí, construí todo esto. Extendió una mano hacia la casa con mis propias manos, con el dinero que él creía que nunca podría manejar sola. La miré con asombro. Esa mujer ciega, sola, había creado una vida entera a partir de su ruina. Y en ese instante entendí por qué me había recogido en aquella parada de autobús.
Ella veía en mí a la mujer que fue antes de renacer. No fue casualidad que nos encontráramos. dijo Emilia como si leyera mis pensamientos. El destino no cruza caminos por capricho. ¿Por eso sabía mi nombre? Pregunté. Ella asintió. Sí. Y porque ya te había visto antes. ¿Cómo? Susurré. Años atrás, antes de perder la vista, fui amiga de tu madre. Me quedé helada. De mi madre. Sí. Ella venía a esta casa cuando tú eras una niña. La recuerdo como una mujer dulce pero triste.
Tu padre la apagaba poco a poco. Nunca quiso hablar de eso, pero sus ojos lo decían todo. Me llevé una mano al pecho. Una lágrima rodó sin permiso. Recordé los días en que mi madre, con voz temblorosa me decía, “Hija, no discutas con tu padre. Él solo tiene un mal día. Ese mal día duró toda su vida. Y sin querer yo había repetido la historia. Doña Emilia continuó. Cuando tu madre murió, supe que tú estabas viva, casada, lejos, pero no quise buscarte hasta que hace unas semanas soñé con ella.
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