La sonrisa de Linda se agudizó hasta adquirir un tono depredador.

Miré a uno y a otro, con el pulso latiéndome tan fuerte que podía oírlo en mis oídos. Los recuerdos me inundaron de golpe: la voz chillona de Linda cada mañana, la forma en que Justin siempre afirmaba ser "neutral", la forma en que mi propia vida poco a poco dejó de sentirse como si me perteneciera.

Y ahora querían arrastrar esa miseria al único lugar que había comprado para escapar.

—No —dije en voz baja, pero la palabra tenía peso—. No quiero vivir contigo, Linda.

Linda parpadeó con esa mirada lenta y condescendiente que usan los profesores cuando un estudiante se pasa de la raya. Luego abrió su bolso y sacó los papeles del divorcio.

Ya firmado. La firma de Justin estaba allí, nítida y definitiva, como una vieja herida abierta.

Ella los había traído consigo, a mi nuevo hogar, como si esta confrontación hubiera sido programada, planeada, ensayada.

Linda deslizó los documentos sobre el mostrador y tocó la línea de la firma con su dedo perfectamente cuidado.

"Si realmente vas a ser difícil", dijo, "firma".

La habitación se inclinó.

Miré a Justin, rogándole en silencio que interviniera. Que dijera: «Mamá, para. Esta es mi esposa. Esta es nuestra casa».

Él no lo hizo.

Ni siquiera parecía avergonzado.

Él parecía molesto.

Como si fuese una molestia.

Linda observó mis manos temblorosas y sonrió aún más.

Ella pensó que había ganado.

Ella pensó que tenía miedo.

Ella no tenía idea de que estaba conteniendo la risa.

Porque algo encajó en ese momento.

No tener miedo.

No es dolor.

Comprensión.

No me querían.

Querían lo que me pertenecía.

Y si creían que estaba a punto de mendigar retazos de mi propia existencia...

Claramente nunca habían visto en quién me convertí cuando dejé de intentar ser agradable.

Cogí el bolígrafo.

Linda se inclinó hacia delante, radiante de triunfo.

Y firmé.

Mi nombre es Julie.

Trabajo en publicidad: largas jornadas, presión constante, rendimiento constante. Un mundo donde tu reputación lo es todo y se espera que tu vida privada sea pulcra y discreta.

Ésa es una de las razones por las que acepté casarme cuando no debía haberlo hecho.

Tenía treinta y un años. Estaba agotada. Solitaria, como la soledad que produce una gran ciudad, incluso cuando nunca estás sola. Y el hombre con el que me casé no se sentía peligroso en ese momento.

Se sintió seguro.

Eric, un gerente de una empresa de periódicos, un tipo amigable que siempre cree que está ayudando, me presentó a Larry.

—Te va a gustar —dijo Eric—. Es serio. Le interesa la familia. Busca algo auténtico.

Y porque era vulnerable, le creí.

Cinco meses después, me encontraba en un juzgado sosteniendo un ramo barato de rosas compradas en un supermercado, firmando un certificado de matrimonio que silenciosamente reorganizó toda mi vida.

La madre de Larry, Olivia, estaba allí, abrazándome, llamándome “cariño” y contándole a todos lo feliz que estaba de finalmente tener una hija.

Sus ojos parecían amables.

Su voz sonaba suave.

Su sonrisa era perfecta.

También era falso.

A la mañana siguiente de la boda, la ilusión se desvaneció.

—Julie —espetó, como si hubiera esperado años para hablarme así—. ¿Qué haces ahí parada? Los platos no se van a lavar solos.

Su voz resonó por toda la casa como una alarma.

Me quedé congelado, confundido.

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