—Me empujaste —continué—. Me amenazaste. Intentaste quitarme la vida porque creías que era débil.

Me acerqué más.

“Y te equivocaste.”

Ella no tenía nada que decir.

Sin apalancamiento.

No hay miedo de usarlo.

Nada.

Sonreí, pero no amablemente.

—Querías mi casa —dije suavemente.

Luego incliné la cabeza.

"¿Cómo está funcionando eso?"

Ella no pudo responder.

Pasé junto a ella y salí al aire frío.

Libertad.

Esa noche, Daniel cocinó la cena.

Gravemente.

Perfectamente.

Nos reímos de la salsa quemada.

Me echó el pelo hacia atrás y dijo:

"Te ves más ligero."

“Como si ya no llevaras nada encima.”

Él tenía razón.

No lo era.

Se estaban cargando a sí mismos.

Y eso fue castigo suficiente.

Un año después, Daniel y yo nos casamos.

Pequeño.

Cálido.

Seguro.

Y estando allí, me di cuenta de algo.

La mejor venganza no fue verlos caer.

No fue la casa la que se hundió.

Fue esto:

Lo reconstruí.

Me encantó.

Viví sin miedo.

Y nunca más volví a pedir respeto.

A veces, cuando paso por la carretera que lleva a esa casa que se hunde, los imagino dentro.

Y no siento nada.

No es ira.

No satisfacción.

Sólo paz.

Porque por fin llegué.

Y esta vez—

No me voy.

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