Algo se endureció: no rabia, ni dolor, sino determinación.

Abrí la app de mi banco. Cada transferencia. Cada retiro. Cada gasto "temporal" que ella había jurado pagar. Y enterrado entre ellos estaba el detalle que nunca esperó que notara.

Una solicitud de préstamo.

Archivado utilizando mi información personal.

Cuatrocientos mil pesos.

Aún pendiente.

Ella había falsificado mi identidad.

Ese fue el momento en que todo cambió.

No me volví cuando la puerta de la boutique se abrió de nuevo. No quedaba nada más que decir. La humillación había terminado. El ajuste de cuentas había comenzado.

Tres cuadras después, estaba sentada en un café oscuro, dejando que el aire frío calmara mi mejilla ardiente mientras la verdad se revelaba en mi pantalla. Siete meses de caos financiados por mí. Una boda construida sobre deudas, mentiras y una confianza que ella creía intocable.

Encontré el fallo que ella había pasado por alto: un pequeño error en la solicitud. Suficiente para detenerla. O para permitir que se procesara y denunciar el robo de identidad en el momento justo.

Pero elegí algo más preciso.

La vida de Mariana se basaba en las apariencias. Prometido perfecto. Boda perfecta. Control perfecto. En el fondo, todo era frágil.

Reuní pruebas: registros bancarios, mensajes, notas de voz, el “presupuesto” escrito a mano que le había mostrado a su prometido (gastos ya pagados por mí).

Luego escribí un correo electrónico.

Asunto: Antes de casarte con mi hermana, hay algo que debes saber.

Sin emociones.
Solo hechos.

Y una última frase:

Lo que usted decide hacer con esta información depende de usted.

Lo envié.

Las consecuencias fueron inmediatas.

Los mensajes de Mariana inundaron mi mente. Acusaciones. Exigencias. Pánico.

Entonces su prometido escribió:

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