Estábamos en el restaurante cuando mi hermana anunció: «Hailey, reserva otra mesa. Esta es solo para familias de verdad, no para niñas adoptadas». Todos en la mesa se rieron. Entonces el camarero me dejó un billete de 3270 dólares: por toda la cena. Sonreí, di un sorbo y pagué sin decir palabra. Pero entonces oí que alguien decía: «Un momento...».
Me llamo Hailey. Tengo veintisiete años y he vivido con esta familia veintidós de ellos, desde que me adoptaron a los cinco. Veintidós años de constantes recordatorios de que no pertenecía realmente, de que era diferente, de que, de alguna manera, era menos. La única persona que me hizo sentir valorada fue la abuela Eleanor —la madre de mi madre adoptiva—, que ahora estaba sentada al otro extremo de la mesa, observándolo todo con una mirada extraña e indescifrable.
—Ariana, ya basta —dije en voz baja, aferrándome a la poca dignidad que me quedaba.
—Ay, no seas tan dramática —respondió mi madre, Mónica, con un gesto despreocupado de su mano perfectamente cuidada—. Solo bromeábamos. Ya sabes cómo es Ariana.
Sí, sabía exactamente cómo era Ariana.
A los treinta y dos años, había perfeccionado el arte de menospreciarme mientras fingía mantener la armonía familiar. De pequeña, siempre tuvo el dormitorio más grande, la ropa más nueva y una educación universitaria privada pagada al 100%. Yo usaba ropa usada y asistía a una universidad comunitaria. A ella la aplaudían por mis logros mediocres; a mí me criticaban incluso cuando destacaba.
—Siéntate, Hailey —espetó mi padre, Dean—. Nos estás avergonzando.
Obedecí, conteniendo las palabras que me quemaban la garganta. Esta cena era para celebrar el último éxito empresarial de Ariana: un negocio inmobiliario que mis padres habían ayudado a financiar, igual que todos los demás. Siempre la ayudaban. Cuando pedí un préstamo modesto para empezar mi negocio de diseño gráfico tres años antes, se rieron y me dijeron que dejara de soñar y fuera práctico.
La velada se alargó, la conversación fluía a mi alrededor como si fuera invisible. Ariana presumió de su nuevo Mercedes. Blake habló con orgullo de su ascenso en el banco. Mis padres brillaban de aprobación. Cuando intenté contarles que había conseguido un cliente importante —un contrato de cincuenta mil dólares—, mi madre me interrumpió.
—Qué bien, querido —dijo con desdén—. Blake, cuéntanos más sobre tu bono.
Cuando llegó el postre, ya me había encerrado en mí mismo y el entumecimiento familiar se instalaba. Este siempre había sido mi lugar en la familia: el extraño, la obligación de caridad, el que mantenían cerca para asegurarse de su generosidad.
Luego el camarero se acercó con la cuenta.
Se me encogió el estómago cuando puso la carpeta de cuero justo delante de mí. La miré confundida.
"¿Qué es esto?", pregunté.
La risa de Ariana resonó, ligera y aguda. «Ah, ¿no te lo dijimos? Esta noche cubrirás la cena. Considéralo tu contribución, ya que siempre estás tomando y nunca dando».
—¿Tomar? —Mi voz salió ronca—. Nunca les he pedido nada a ninguno de ustedes.
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