No estaba seguro de por qué me habían perdonado la vida, ni si lo merecía.
Después de esa noche, ya no viví. Existí. Vagué a la deriva.
Con la ayuda de una organización local de voluntarios, terminé en un albergue comunitario. Lo llamaban un programa de alojamiento tipo residencia para jóvenes desplazados, pero me sentía como en un limbo, entre la catástrofe y la incertidumbre.
Compartía habitación con una chica que apenas hablaba. Había dos baños por planta y una cocina compartida para unos veinte residentes. No era lujoso, pero era cálido, seguro y limpio. Tenía una cama. Eso por sí solo me pareció un regalo.
Técnicamente, podría haber vivido con mi familia. Pero la tía Denise, la hermana mayor de mi madre y mi única pariente viva, dijo que no tenía espacio.
"Lo siento, cariño, pero aquí no hay espacio", me dijo por teléfono. "Tu tío usa la habitación libre para trabajar. Y no pienso ceder mi rincón de lectura por una adolescente. Yo también estoy de luto, ¿sabes?".
Puede que estuviera de luto, pero no tuvo ningún problema en reclamar la mitad del dinero del seguro que me correspondía. Prometió que lo usaría para ayudarme: ropa, terapia, lo que necesitara.
En cambio, se compró montones de novelas románticas y de misterio, una vinoteca, un coche nuevo y un guardarropa completamente nuevo. Se presentó a su club de lectura semanal con sombreros de diseñador y lo llamó su "guardarropa de luto", bromeando que la hacía parecer "cara, pero de luto".
No discutí. No tenía fuerzas. Ya había perdido lo más importante: mi familia. Me dije que tenía suerte de tener un colchón, un escritorio pequeño y horas de tranquilidad entre las once de la noche y las seis de la mañana.
Durante el día, me sumergía en la escuela. Estudiaba como si mi vida dependiera de ello, porque así era. Necesitaba becas. Necesitaba un futuro. Necesitaba pruebas de que importaba, aunque solo fuera para la persona en la que esperaba convertirme.
Por la noche, mientras las otras chicas navegaban por TikTok, escuchaban música o miraban televisión en la sala común, yo me hacía cargo de la cocina compartida.
Horneé tartas (de arándanos, de manzana, de cereza, de durazno, de fresa y de ruibarbo) siempre que podía permitirme comprar los ingredientes.
Ahorré mi ayuda mensual, compré harina, fruta y mantequilla, amasé la masa en una mesada de fórmica rayada, la extendí con una botella de vino desechada y horneé en el horno comunitario ligeramente torcido.
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