Ni una risa educada. Ni una risa nerviosa.
Una risa plena e incontrolable que me hizo doler el estómago.
Ethan se levantó, con la cara roja. "¿Qué te pasa? ¡Te acabo de decir que te dejo!"
Me reí aún más fuerte y las lágrimas brotaron de mis ojos.
Dio un paso hacia mí, furioso. "¡Lauren! ¿Qué pasó?"
Finalmente lo miré y le dije, todavía sonriendo: “¿Vendiste la casa?”
—¡Sí! —exclamó—. ¡Lo firmé todo! ¡Listo!
Fue entonces cuando sequé mis lágrimas y susurré la frase que congeló su expresión:
“Ethan… la casa que vendiste nunca fue realmente tuya para venderla.”
Y en el momento que lo dije, su teléfono empezó a sonar.
Ethan miró su teléfono como si fuera una bomba. La pantalla mostraba un número que no reconoció. Dudó un momento, pero respondió con esa confianza forzada que siempre usaba cuando quería aparentar control.
"¿Hola?"
Vi su rostro cambiar en tiempo real: primero confusión, luego pánico, luego pura incredulidad.
"¿Cómo que no es válido?", dijo bruscamente. "Firmé el contrato. ¡El comprador transfirió el depósito!"
Finalmente, su voz se quebró.
Me apoyé contra la pared del pasillo, con los brazos cruzados, dejando que girara en espiral a mi alrededor.
El error de Ethan no fue solo arrogancia, sino ignorancia. Nunca le importó el papeleo ni la planificación. Creía que, como vivía en la casa y la gente lo veía como el esposo, era automáticamente "suyo". Así lo controlaba todo: mi dinero, mi carrera, mis logros.
Pero esa casa no era “nuestra” como Ethan pensaba.
Años antes, antes de casarnos, mi padre insistió en ayudarme a comprarlo. No porque no confiara en Ethan, sino simplemente por la realidad. Mi padre había construido su propio negocio desde cero y había visto lo suficiente para saber que el amor no compensa el riesgo.
Así que cuando compramos la casa, la escritura estaba a nombre de Pierce Family Holdings, el pequeño fideicomiso legal que mi padre creó para mí. Mi padre cubrió parte del enganche y yo la hipoteca. Ethan no aportó casi nada. En ese momento, no me importó. Estábamos construyendo una vida juntos, y creía que ser pareja significaba dar sin estar pendiente de nada. Juegos familiares.
Pero legalmente la casa pertenecía al fideicomiso.
Ethan nunca me había preguntado eso. Y yo nunca lo había corregido, porque no lo creía necesario.
Al parecer lo hice.
La voz en el teléfono se volvió más firme, y Ethan empezó a hablar más rápido. «Escucha, escucha, no entiendes. Soy el marido. Vivo aquí. Ella está fuera de la ciudad. Puedo venderlo».
A la persona del otro lado no le importaba su ego.
«Señor», dijeron tan fuerte que pude oírlo, «su nombre no figura en la escritura. No tiene autoridad para vender la propiedad. Esta transacción es fraudulenta».
El rostro de Ethan palideció. Me miró como si esperara que lo rescatara.
